— Пингвин.
— Ай! — схватился за голову Серхио. С трудом разлепив глаза, он увидел приятеля. — Брэд? О-о-о-у-а! Да кто там шлёпает⁈ У меня голова раскалывается.
— На, подлечись, — Грин вложил ему в ладонь банку пива, которую с шипением открыл.
— Бу-э…
— Да что ты малахольный такой? Серхио, выпей, станет легче.
— Алкоголь, — выдал он, свесившись с кровати. — Не могу его видеть! Что б я ещё хоть раз притронулся к выпивке…
— Клин клином вышибают.
— В меня не полезет, — мотнул головой Серхио, но понял, что совершил фатальную ошибку. Его снова начало тошнить.
— А ты маленькими глоточками через силу. Уверяю, станет легче. Главное в этом деле не перебрать, а то похмелье перерастёт в запой.
Серхио решил последовать совету друга и стал пить маленькими глотками. Пенная жидкость пыталась вернуться назад, но он проталкивал её в желудок. И с каждым глотком становилось легче, пока он снова не услышал эти звуки:
Шлёп-шлёп, шлёп-шлёп, шлёп-шлёп.
— ДА КТО ШЛЁПАЕТ⁈
— Я же сказал — пингвин.
— А? — уставился он на Брэда. — Ты же шутишь?
Грин ладошкой помог голове Серхио повернуться направо. Его взор сфокусировался и обнаружил гору пустой тары из-под алкоголя, разбросанные по номеру-люксу вещи и…
— Пингвин⁈ — вытянулось лицо Серхио.
— Пингвин.
— Брэд, серьёзно, — круглыми глазами пялился на него Серхио, — у нас в номере пингвин!
— Ну да, пингвин.
— ОТКУДА⁈
— Из зоопарка.
— ИЗ ЗООПАРКА⁈
— Ладно, зайдём с другого края, — вздохнул Брэд. — Что ты последнее помнишь?
— Э-э… — он схватился за голову. — Демоны! Помню, как мы пошли на концерт.
— Уже неплохо. А дальше?
— Мы слушали «Лунных скитальцев» и кто-то принёс бочонок пива.
— Ещё лучше, — с теплотой улыбнулся Брэд, вспоминая тот момент с бочонком. — А стриптиз в исполнении грудастых близняшек помнишь?
— Не-е-е-т… — такое отчаяние стояло в глазах Серхио, будто только что весь мир рухнул в Тартар у него на глазах. — Всё, больше не пью!
— Да, близняшки были прямо огонь! — замаслились глаза Брэда. — Неужели не помнишь, как они после концерта пригласили нас на пляжную вечеринку?
С печатью вселенской печали на челе Серхио медленно покачал головой в стороны.
— Не помню, — он чуть ли не плакал.
— Это ты зря. Ой как зря. Такое достойно запечатления на всю жизнь. Я вот обеим близняшкам устроил экскурсию к кустикам… К-хм… Это другая история.
— Нет-нет, ты продолжай, Е-сан! Мне очень интересно.
— Сиськи у них неправильные…
— Неправильные? Это как? Их три вместо двух?
— Неправильные, мой друг Серхио. Со смещённым центром тяжести. Их жмякаешь снизу — вываливаются сбоку. Жмякаешь сбоку — прыгают вверх…