Первым получил пулю водила. Грузовик прокатился и замер. Из него посыпались бойцы.

Теперь — вот этого.

Следующим, как самый опасный, получил пулю в бок гранатометчик. Я решил поскорее убрать его с доски, хотя расстояние для его «морковок» тут не маленькое.

Пулеметчик, следующая приоритетная цель, уже упал в траву и теперь видна только его голова. Беру чутка ниже. Спуск.

Готов.

Винтовку я качественно пристрелял на используемых сейчас дорогих патронах. Так что чудес не совершаю.

Наш бэтэр, закончив с замершим и не слабо теперь коптящим собратом, уже перевел огонь на пехоту. Отлично.

Второй пулеметчик гостей вжался, и я не вижу его.

Ладно, пока вот этого, он близко к РПГ, вдруг герой.

Прицелился. Спуск.

Черт, перелет. Сглазил! Так, успокойся, тебя не видно и не слышно, ты как в тире. Работай, не напрягаясь.

Перезарядил. Прицел. Спуск.

Да! Теперь ему явно не до боя. Так, а пулеметчик переполз, или это не он? Хз.

Я лишь по очертанию могу понять «кто это», и если не вижу оружия, то остаюсь в неведении.

Вот, какой-то герой бросился в лес и поднимает других с собой, чтобы вывести их из под огня. БТР как раз перезаряжается. Вся 14.5 лента ушла на вражескую бронемашину, а из 7.62 он на всю ленту причесал десант из грузовика.

Значит — теперь моё время. Моя стрельба не слышна и не видна, поэтому бегущие в суматохе бойцы даже не обращают внимания на то, как падают их товарищи. Мало ли, может споткнулся.

Тяжело на бегу их выцеливать, но я же «в тире». Изи-пизи.

Троих уложил. Последним — снимаю того героя.

Всё, готов.

Остальные, почуяв неладное, залегли. Поняли, что где-то снайпер. Сейчас будут выискивать. БТР молчит.

Башенный стрелок, хоть уже и должен был перезарядиться, но у этого старья, кроме обычной оптики, нет вменяемых эпохе средств обнаружения, и он не знает, где там эта залегшая и притаившаяся пехота противника. А вот я отчетливо вижу через ТВП их выглядывающие из травы головы. Значит — прицел.

Спуск. Перезарядка. Прицел. Спуск.

Они даже не догадываются, что гибнут их товарищи, лежащие в нескольких метрах, и периодически поднимающие головы. Пуля хоть и дает характерный звук при полете, но там ветер, да ещё и адреналин, отдающийся барабаном в голове.

Сколько их уже осталось? Так, подранки у Урала, и кажется, трое не добежавших к опушке. О, еще один вылез.

Прицел. Спуск.

Ох. Аж брызнуло.

А тот, который лежал с ним рядом, понял, что работает бесшумка, и крикнул другому. Сам же перекатился в бок, чем и обнаружил себя в моем прицеле.

Полувыдох. Спуск.

Готов. Остался последний. Орать ему, чтоб сдавался, бессмысленно — не услышит. Хотя: