Возможно, это играли бурлящие гормоны молодого, восемнадцатилетнего тела, которому хотелось доказать всему миру свою крутизну. Или это для меня, после смерти в прошлом мире, всё здесь превратилось в какую-то увлекательную игру?

Но факт остается фактом: будь такая беспечность задействована в прошлой ведарской жизни, то меня бы убили уже раз десять. Оборотни не прощают ошибок. А я в последнее время пру напролом, как слепой носорог, уверенный в своей безнаказанности.

Тут же, в этом новом мире, мне каким-то невероятным, сверхъестественным образом везло! Как будто меня кто-то могущественный оберегал и буквально, за шкирку, вытаскивал из полной задницы на руках.

Сначала воскрешение после применения смертельного «Последнего выстрела» в подвале Балашихи. И вот теперь этот взрыв…

И спина ещё… я поёжился на прохладной коже сиденья, прислушиваясь к собственному телу.

Нет, она не болела. Вообще не болела. И это было странно. Невероятно странно! Ведь я, как никто другой, знал, что такое тяжелые осколочные раны и как они потом адски ноют. Да-да, ноют, пока лекари не вкачают тонну целебных зелий.

Тут же я ничего не ощущал. Никакого жжения, никакой пульсации. Как будто я вовсе не принял на спину град раскаленных металлических осколков, а просто прилег на солнечном пляже и чуть-чуть подзагорел.

Машина мягко, покачиваясь на рессорах, ехала в сторону дома. Я думал о своём, перебирая варианты и анализируя свои магические показатели. Гордей на переднем сиденье что-то тихо, вполголоса передавал по рации, отдавал команды службе безопасности особняка.

Вроде бы больше ничего не предвещало беды. Нам просто нужно было спокойно доехать до дома, сгрузить нашу скулящую «посылку» и уже там с пристрастием добывать информацию из оставленного в живых водителя.

В родовом доме нас встретил встревоженный отец.

Святослав Васильевич ждал нас прямо в парадном холле. Едва двери распахнулись, бойцы швырнули на пол связанного водилу. Тот, видимо поняв, что игры кончились и впереди его ждет персональный филиал ада, моментально «очнулся».

Он с воплем ужаса упал в ноги Святослава Васильевича, пытаясь облобызать его дорогие туфли.

— Пощадите, Ваше Сиятельство! Ваша Милость! — истошно завопил он, размазывая кровавые сопли по итальянскому мрамору. — Я всего лишь водитель! Я только баранку крутил, больше ничего не делал! Я ничего не знаю! Меня подставили, клянусь здоровьем матери!

Отец брезгливо, с нескрываемым отвращением отодвинулся от упавшего, словно тот был куском гнилой падали. В серых глазах не было ни капли жалости. Только ледяная ярость главы рода, на чьего наследника посмели поднять руку.