На мгновение мужские пальцы сжимаются крепче. До боли.

Отпускают почти сразу…

И в то же время — нет.

Медленно скользят выше. К горлу. Обхватывают аккуратно. Почти бережно. Ведя большими пальцами по моим щекам.

Моё лицо запрокинуто чуть выше. Он сам — склоняется ниже. Позволяя ощущать его горячее дыхание на моих губах.

Почти поцелуй…

Но не он. Непонятное промедление.

И резкое:

— Идём, — разворачивает меня в сторону коридора.

Подталкивает вперёд, окончательно дезориентируя.

— Куда? — не могу не спросить.

Возвращаться в его жилище совершенно не хочется. А ещё никак не отпускает предательский укол разочарования где-то глубоко внутри от того, что всё возвращается к тому, как и прежде.

С другой стороны, а на что именно я вообще рассчитываю?

Дурная…

Лучше бы выкинуть все эти неуместные эмоции, как можно дальше, желательно навсегда. Рано или поздно, закончится. Всё. Надо просто перетерпеть и дожить до этого момента.

Да, так и сделаю!

Тем более, отвечать на мой вопрос Кай не спешит. Будто не слышит. Или же больше занят своими мыслями, чем моими нелепыми вопросами. А может, ему просто-напросто опять всё равно. Молча следует за мной сперва на выход из административного здания, затем — дожидается, пока я сяду в машину, после чего пристёгивает меня ремнём безопасности, усаживается за руль и выводит автомобиль на дорогу.

Ещё сорок минут гнетущего молчания…

Смешанных с постыдными образами недавно случившегося в моей голове. Никак не отпускают. Забыть — слишком сложно. Как ни стараюсь избавиться. Хотя я очень стараюсь. Упорно занимаю своё воображение мелькающими сбоку пейзажами сперва городских узеньких улочек, затем и показавшегося загородного шоссе. Кусты. Деревья. Обочина. Птицы. Столбы и линии электропередач. О чём только не заставишь себя думать, лишь бы притупилось ощущение того, какими же обжигающими до сих пор чувствуются прикосновения мужчины, которые давно заканчиваются в реальности, но только не в моей памяти.

Как если до сих пор прикасается…

Да сколько можно?

Хоть головой об панель стучись, чтоб всю эту дурь оттуда выбить, ей-богу!

Не стучусь, конечно.

И пусть соблазн в самом деле велик.

Пока барахтаюсь в своих мыслях, пропускаю тот факт, что наш путь завершён. Машина припаркована перед высокими коваными воротами, обнесёнными таким же высоким внушительным забором. Вокруг — ни души. У калитки прикреплена гравированная табличка, с наименованием нашего местоположения, но адрес — незнакомый, ни о чём мне не говорит.

На язык так и просится спросить снова: «Где мы?», но раз уж в прошлый раз ответа я не получаю, нет никакой гарантии в том, что и в этот раз не будет также. Вот и придерживаю приступ своего любопытства, компенсируя это тем, что вскоре и так всё станет гораздо понятнее.