— А кого возят? — Заинтересовался молодой голос.

— В основном нефтяников, сэр. Ну и всякий сброд, которому дома не сидится. Думают, что в Сан-Франциско им лучше будет.

Сержант прикусил язык — может, этот человек из Сан-Франциско и приехал.

— А что, возобновили добычу? — По счастью, перескочил незнакомец на другую тему.

— Так точно, возобновили. Не у нас, восточнее! Вот туда все потянулись! Спецы, воры, проститутки — все!

— А в Вингстоне как? — Подумав, спросили Тиллмана.

Тот уже начал осторожно ворочаться на месте — не для того, чтобы освободиться и напасть, просто замерзал на полу.

— Тут выращивают травку, сэр.

— Это в Грин Хоум?..

— Да, сэр. Вы верно сказали, все так. А можно мне подняться, сэр? Я рук почти не чувствую…

— Подожди. В Грин Хоум кто хозяин?

— Не знаю, сэр. — Вполне искренне не смог ответить Тиллман. — Вроде, какая-то баба дурная.

— Какая из? — Тяжко вздохнул его собеседник.

— Не могу знать, сэр.

— Молодая, зрелая? Фамилия?

— У нас свое начальство, сэр. — Замотал Фред головой, насколько позволяло его положение лежа.

— «Наставник Дэвид» — говорит тебе это что-то?

— Это вы, сэр? — осторожно предположил он.

— Нет. «Вайта бэй» — знаешь кто это?

— Их года три назад перестреляли, — удивился сержант. — За дело, вы не подумайте! Они на наш конвой напали.

— Ясно… — Мрачным тоном, не вяжущимся с этим словом, сказал незнакомец. — Ладно, вставай. — Дернули сержанта за плечо, помогая.

И тут же усадили в кресло.

Тиллман не дергался — оно не полезно для здоровья, когда у человека перед тобой твой же автомат перекинут через плечо.

Удалось получше разглядеть незнакомца. Выглядел тот… Странно — это слово приходило в первую очередь.

Во-первых, костюм — был явно больше на пару размеров. С пола-то не разглядеть, но сейчас сержант видел, как идут складками брюки и небрежно лежит на плечах слишком широкий пиджак, как выпирает слишком широкий ворот рубашки… И через все это перекинута лямка автомата — и вот его уже парень (а ему вряд ли было больше двадцати) держит правильно, уверенно…

— А вы кто? — Выдохнул Тиллман.

— Вот что, сержант, — проигнорировали его вопрос. — У тебя есть запасной набор формы?

— Есть, сэр. Как не быть — конечно есть… Только подотчетная она…

— Автомат оставлю. Содержимое, вон, — кивнул тот за спину сержанту. — Там лампы должны быть рабочие. Рация лежит добротная, Моторола. Батарейки сели, но что-нибудь придумаешь.

Тилмман сначала не понял, куда показывает парень. Но потом медленно повернулся назад.

Дверь сейфа была открыта — зиял черный провал за ней, начисто лишенный освещения. И что-то настойчиво начало пробиваться в прокуренной и пропитой голове — из полузабытых уже наставлений о «точке пять». Как раз о том, что надлежит делать, если дверь окажется открытой. И если рядом с ней окажется человек — скорее всего, в темно-синем деловом костюме… Никто не говорил, что он выйдет из сейфа, но даже дебилу будет ясно, что человек в костюме — тот самый…