Пришлось воровать у местных церковников их часть Реликта и идти на мировую. Мол, половина раньше твоя, половина сейчас моя — мир?

Да черта с два! Этот математик начал мне выводить, что половина от половины Реликта и половина от шестой части неравноценны.

Параллельно в мире гремели надписи о смерти второго Реликта, но мне было на это наплевать. На все наплевать, когда вредничают и больно кусают за плечо.

Сошлись на том, что скормлю ей еще четверть Реликта — чтобы «по-честному».

«Когда? Скоро!»

В вопросах времени Хтонь ориентировалась не очень хорошо. Возможно, вообще не воспринимала реальность через этот термин — так что сотрудничество возобновилось.

Единственное: периодически покусывала с посылом «а помнишь, как ты у меня Реликта спер?», но только когда я сам об этом воспоминал.

«Вас пытается поглотить Пособник Перемен, уровень двадцать шесть».

«Да дам я тебе еще Реликта! Да, скоро. Нет, „скоро“ еще не наступило».

Вот так и живем. Да, я-таки начал ее видеть — поглощение содержимого ракетной шахты позволило перегнать Хтонь в уровнях.

«Так что теперь знаю, какая она красивая».

На плечах повеяло чем-то довольным, с примирительными нотками. Мол, так уж и быть, подождет это «скоро» еще немного…

— Так мне на северо-запад, по развилке? — Уточнил я у мистера Портера, отдавая должное еде.

— Помните, проходили милю назад перекресток? Весь перерытый, живого места нет?

— Неужели туда?

— Да, по этой дороге, в сторону холмов, — обернувшись, подтвердил хозяин кафе. — Не беспокойтесь, там все так скверно от силы футов пятьсот. Дальше дорога куда как лучше.

— Странно, — хмыкнул я.

— Что нет ни таблички, ни знака, а перекресток в состоянии крайне неприглядном? — Перетащил хозяин кафе табурет к другой стене. — Так это борьба местных властей. Были и таблички, была и хорошая дорога, но…

— Снесли?

— День как снесли, а дорогу перекопали, — кивнул тот. — И делают так постоянно. Испортить — дело нехитрое. Зато больше половины путников едет до Огасты.

— Мелочно как-то.

— А что они могут поделать? Правительство штата считает, что земли захвачены проходимцами. Налоги не платят, законы не соблюдают. Но у штата нет армии, а военная база в Портленде федерального подчинения, они защищают себя и город. Да и не сковырнуть, поздно. Сами виноваты. — Припечатал мистер Портер. — Сначала им было не до слухов о «Лесе Смерти», потом без разницы до постройки нового городка возле него. А как те земли объявили о самоопределении, и люди ушли туда, так всполошились…

— А вы? Не хотите в этот… Новый город? — Отпил я напиток.