Не жду ответа — просто выхожу из зала. Всю подготовку оставляю на Эйрике и его немногочисленной гвардии. Зря что ли я ему топор отдал.

Кабинет у посла неплохой — просторный, с тёмным деревянным столом, картой Винланда на стене и аккуратным уголком для отдыха: пара кресел, низкий столик, даже маленький сервант с бутылками и бокалами. Усаживаюсь за стол. Зашедшие за мной жёны устраиваются в стороне — именно в том уголке для отдыха, чтобы не мешать и при этом всё видеть и в случае чего помочь мне.

Эйрик с послом тоже приходят, а винландские безопасники приводят сударыню — молодую дворянку, причём русскую, вместе с её мужем. Оба испуганные, но стараются держаться достойно.

Взглянув на девушку, я бросаю послу:

— Дайте сударыне воды.

Посол тут же идёт к кулеру в углу, что-то колдует с кнопками, наливает стакан и подаёт девушке. Пока он этим занят, я вежливо улыбаюсь дворянам и затем спрашиваю:

— Сударыня, как вы себя чувствуете?

Она отвечает тихо, почти шёпотом:

— Ну… мне страшно, Ваше Величество.

Я киваю, отмечая её состояние и стабильный ментальный фон:

— Всё будет хорошо. Я вам обещаю, что скоро это закончится. Вы с мужем свободны.

Девушка с мужем уходит, поблагодарив меня, а Эйрик, провожая их взглядом, хмыкает:

— И как-то быстро ты её обработал.

Я отвечаю недовольно:

— А я её и не обрабатывал. Это пустая трата времени. Мне в первую очередь нужны ваши люди, которые знают схему здания. Потом я уже буду смотреть гостей.

— Делайте, — бросает Эйрик послу, и тот поспешно выходит за дверь.

Вскоре в кабинет приводят церемониймейстера — графа Винланда. Его приводит посол собственноручно, а не безопасники под конвоем, в отличие от русской пары. Настя это подмечает тихим хмыканьем.

Я смотрю на усевшегося церемониймейстера внимательно, сразу оценивая дрожание ауры, да и лицо у него тревожное:

— Ну и зачем вы предали своего короля и покушались на его жизнь?

Эйрик вскидывает брови. Церемониймейстер бледнеет, как будто его ударили по печени. Руки дрожат, колени подкашиваются:

— Я не предавал короля! — бросает он, уже на грани панической атаки.

Я пару секунд смотрю ему в глаза, фиксируя реакции.

— Верно. Не врёте, — соглашаюсь. — Все ваши люди на месте?

Церемониймейстер часто кивает:

— Да… все.

Я прищуриваюсь, просматривая его ментальный уровень глубже:

— Вы волнуетесь. В чём причина?

Церемониймейстер отвечает сбивчиво, запинаясь на каждом слове:

— Мы… находимся в Астрале!

— Ну и что? Вы же телепат, — искренне удивляюсь.

Посол вмешивается торопливо, будто пытаясь выгородить подчинённого и смягчить ситуацию: