Глава 4. Доставка на дом.
Аварский
Я обшариваю бар и кухонные ящики.
— Марта, дай мне обезбол!
Она молчаливо достаёт таблетки, наливает стакан воды.
— Не такой обезбол, — отпихиваю стакан, сверлю её взглядом. — Где мой вискарь?
Уверен, что выпил не всё.
Она вскидывает подбородок, скрещивает руки на груди.
Ростом мелкая, метр пятьдесят может, а умеет вести себя так, словно выше меня на голову.
— Вылила, — заявляет твёрдо.
— Моё плечо...
— Не болит, — перебивает меня. — Это отговорка не принимать на себя ответственность.
Фыркаю, отшатываясь.
— Не припомню, чтобы у тебя был диплом психолога.
Она отвечает мне на армянском. Так быстро, что я не успеваю понять ни слова. Но видимо что-то не очень хорошее, судя по интонации.
— Я тебя уволю, — разворачиваюсь к домработнице и замечаю свою гостью в холле.
— Увольняй, — спокойно отзывается Марта. — А ещё оденься, — тычет в мою грудь пальцем. — И побрейся. Господи...
И, вскинув взгляд в потолок, начинает причитать свои молитвы.
Никогда она не была сильно набожной. Никогда не доставала меня проповедями. Начала вот недавно, когда меня немного подкосило.
Оставляю Марту, иду к Варваре.
Она нерешительно застыла возле двери гардероба, явно не решившись сунуться к нам с домработницей во время перепалки.
— Прости, что снова попадаюсь на глаза, — начинает осторожно, — мне нужно сходить до машины. Ключ в куртке. Куртку ты забрал и...
— Она здесь, — открываю дверь гардероба. — Прошу.
Варвара заходит внутрь, я зачем-то за ней. Места здесь много, вещей тоже. У стены стоят клюшки, на полу валяются коньки...
Твою ж мать!
— Оо, ты играешь в хоккей? — разворачивается ко мне Варвара и прищуривается так, словно теперь пытается увидеть меня иначе.
И есть в этом прищуре что-то... что-то знакомое.
— Профессионально играешь?
— Мы встречались раньше? — спрашиваю её в лоб.
— Что? — распахивает удивлённо глаза. Потом мотает головой. — Не думаю... Нет. Я бы запомнила.
Может, на кого-то похожа она просто.
— Бери свою куртку, — киваю на вешалку в углу. — И дай мне ключи, я сам лучше схожу.
Сразу влетаю в пуховик и жду, когда она достанет ключ из кармана.
— Да я бы и сама...
— Там метель. В окно не смотрела?
Получаю ключ, рассматриваю.
— А где брелок сигнализации? Ты не запираешь своё ведро?
Она закатывает глаза почти так же профессионально, как это делаю я.
— Я запираю на ключ.
— Ооо... Понятно.
Стоим, смотрим друг на друга.
Глаза у неё скорее светло-зелёные, а не голубые. Волосы походу натуральные, некрашеные. И сейчас непричёсанные и магнитятся от шерстяного свитера. Мне кажется, если я до неё дотронусь, то меня шибанёт током.