— Кха… ха… — хрипло закашлялся, сплевывая шмат крови прикованный к стулу с удерживающими механизмами по рукам и ногам пойманный британец. Лицо его — сплошь гематомы, ногти на пальцам вырваны. Всю одежду пропитала кровь, оставив от модного серого костюма одно напоминание. Чего уж тут, все тело Хаосита, куда не глянь, обзавелось ранами.

— Ну, что удалось узнать? — зашёл я внутрь камеры, сведя руки крест-накрест на груди.

— Немногое, господин, — сухо ответил палач Ордена. Рудольф Штрехен, сухопарый старик с прилизанными седыми волосами, аккуратной бородкой эспаньолкой и взглядом убийцы. — Физические пытки он выдерживает, хотя я только начал. Дайте мне ещё пару часов и я его дожму.

— Глупое мясо, — болезненно втянув в грудь воздух сквозь сломанный нос, Хаосит посмотрел на нас безумными глазами. — Вам не сломать меня. Плоть слаба — но душа моя принадлежит Хаосу! И он даёт мне силы!

— Уже в десятый раз это повторяет, ничего нового, — меланхолично произнёс палач, подошёл к столу с инструментами своего ремесла, после чего стал выбирать между пилой с кривыми зубами и чем-то похожим на гвоздодёр. — Сколько Хаоситов оказывалось в моих застенках, а песня у них всегда одна. Ровно до того момента, как у них в заднице не оказывается паяльник. Кстати, господин, желаете сами поучаствовать?

И взгляд у него такой, будто он предлагал мне лучший подарок из всех возможных. Палачи… специфичный мастера своей профессии, сколько с ними сталкивался, но у каждого из них не всё нормально с головой. Для такой работы нужен определенный склад ума и психики, постоянно пытать кого-то даже самый стойкий человек… М-м… не всегда выдержит. Добыть единожды информацию это одно, но на регулярной основе — совсем другое.

— Да, так называемый господин, не желаете поучаствовать? — оскалился остатками зубов Хаосит, передразнивая палача. — Или будущий Магистр Ордена этих идиотов слишком неженка? Ты не стесняйся, я тебя не осуждаю, ха-ха!

— Будущий Магистр Ордена? — приподнял я бровь, не обращая внимания на браваду, за которой скрыт страх. — Ты ошибаешься, Уильям Дрейк. Я не будущий Магистр Ордена и не его глава. Нельзя стать главой того, что тебе и так принадлежит.

Хаосит замолчал, переваривая мои слова, звучавшие в полной мере высокомерно и где-то даже глупо, пафосно. Скорее всего, он увидел молодого парня и решил, что меня сюда послал Магистр, как своего будущего преемника — всё же, одежда на мне была получше, чем носили рыцари Ордена, более представительного вида. Значит, не обычный рыцарь. Раз не рыцарь, то кто? Кто-то из начальствующего состава, но слишком молодой, опять же. Следовательно, возможно, будущий преемник Магистра. Так сказать постигающий работу Ордена изнутри, в самой её тёмной ипостаси. Это конечно не идеальная логическая цепочка, но вряд ли в своём состоянии Дрейк может слишком уж здраво рассуждать.