Илья был звездой. Ну, как новорожденная комета — врывался в спринт, как вихрь. Все эти его забеги выглядели как шоу. Соревнования за соревнованиями, и вот он уже в топе лучших легкоатлетов.

Ну а рекорд на 100 метров? Лучше в этом году и не придумать. В международном рейтинге он уже круче полусотни других парней. И что? Думаете, это всё?

Да, был момент, когда он мог бы войти в тройку лучших в мире. Но, как говорится, формы меняются, и результаты спортсменов не всегда на пике.

Поэтому система баллов такая мутная. Они пересчитываются каждый год.

Последние пару недель он только и делал, что бегал по соревнованиям. Семь-восемь стартов за двадцать дней. А всё ради того, чтобы накопить очки и залететь в Бриллиантовую лигу.

На очередном забеге, Илья был готов рвать. После выстрела он вылетел вперёд, как ураган. Финишная черта — только его.

Трибуны взорвались. Кричали, аплодировали, хлопали друг другу по плечам. На экране появилось:

9.60!

С подветренной стороны, 1,1 м/с. Это было реально! Национальный рекорд упал.

— Илья! Илья! Илья! — кричала толпа.

Он не побил мировой рекорд, но этого времени хватило, чтобы свести всех с ума. Ведущий снова представил его, как настоящего героя дня.

После этого триумфа, Илья ворвался в раздевалку, сияя как новогодняя ёлка. Первым делом, он подлетел ко мне и Бродову:

— Григорий! Ты это видел? 9.6 секунды! Ты только представь!

— Видел, конечно, — ухмыльнулся я. — Жду, когда ты мировой побьёшь.

— Думаешь, смогу?

— Ещё бы, — ответил я, подмигнув. — Ты это сделаешь, можешь не сомневаться.

— О, я точно это сделаю! — Илья сжал кулак, уверенный на все сто.

— Кстати, ты уже подписал контракт? — поинтересовался я.

— Почти, всё в финальной стадии. Ты же в этом замешан, так что, конечно, соглашусь.

Как спортсмен, он не вникал в бизнес-договоры или прочую мелочёвку.

* * *

К тому времени, как наконец, добрался до дома, часы уже показывали далеко за девять. Темнота словно напоминала, что сегодня задержался больше обычного. В прихожей пахло чем-то уютным, чуть сладковатым — ваниль и корица? Наверное, Памела опять что-то пекла.

Она выглянула из кухни, как только услышала, как хлопнула дверь. В глазах читалась смесь заботы и лёгкого упрёка — этот взгляд я знал наизусть.

— Григорий, — голос её был мягким, но требовательным, — чего так поздно? Всё в порядке?

Я закатил глаза, кидая сумку на пол.

— Да так, — бросил я небрежно, — пару марафонов пробежал по району, пока ты тут без меня скучала.

Она поджала губы, но быстро смягчилась.

— Ты уверен, что марафоны? — она нарочито смерила меня ревнивым взглядом.