Дальше строй рыцарей редел в арифметической прогрессии.

Через пару минут Александр оказался в глубине британского авангарда. Очевидно, его действия не могли не остаться незамеченными.

Несколько подразделений бросили свои силы.

Не двадцать солдат. Не тридцать. Три сотни.

— ЕМУ КОНЕЦ!

— ЗАРЕЖЕМ ГАДА!

Юноша смотрел, как со всех сторон стягиваются враги. С два десятка магистров разных ступеней. С полсотни мастеров. Как британские лучники, заняв позиции, поднимают луки, готовясь бить залпом. Мечники сжимают оружие. Магистры копят эфир для мощных атак.

Он без эмоций глянул на всех них.

«Если бы они только понимали, что сейчас происходит… Конечно, даже для меня обстоятельства могут стать сокрушающими. Я не могу гарантировать собственное выживание сегодня. Может, это и есть то, что называют судьбой? Невозможность учесть абсолютно всё. Разве в этом нет своей прелести? Умереть в любой момент. Уверен, смерть по плану была бы адски скучна. — он смотрел на толпу рыцарей, жаждущих его голову. —Что ж. Сколько там времени? — и бросил взгляд в небо. Какое нахрен солнце⁈ Снегопад лупил как не в себя. Но каким-то образом Александр понял сколько сейчас по часам. —В принципе, укладываемся. Тогда можно начинать…»

И левой рукой вынул из «особого» подсумка болт. О-о-о, это был не просто болт! Кристалл эфирита, со встроенным контуром площадного поражения! Тяжелее обычных. Длиннее. Стержень из чистого эфирита, покрытый сложнейшими схемами, а внутри, в сердцевине, ещё один запечатанный контур. Свёрнутый, сжатый до минимума, но готовый развернуться в любой момент по команде создателя.

— Отряд «Железная рука» готовьсь!!!

— Отряд «Боров», готовьсь к атаке!!!

— Отряд «Роза»!

— Отряд «Серые Львы»!

Пока британцы мешкали с атакой, Воробей в эти мгновения зарядил болт в арбалет. Натянул тетиву. Активировал на самом арбалете контуры, и тот вспыхнул фиолетовыми молниями. Контурщики Британии расширили глаза. ЧТО ЭТО ЗА МОЩНЕЙШИЕ КОНТУРЫ⁈

Рыцари же не сразу поняли, что тот делает. Парочка надменно засмеялись:

— Имперский выродок хочет стрелять! Одним болтом против сотни!

— Безмозглый щенок!

— Ёбанные имперские деревенщины!

Другой крикнул:

— Лучники! Залп! Не дайте ему выстрелить!

Десятки луков натянулись. Нацелились на Воробья.

— Пли!

Залп.

Два десятка полетели разом. Смертельное облако должно было отвлечь Воробья. Понятно, что магистра третьей ступени стрелами даже не ранить, но как отвлекающий манёвр для физиков подходит прекрасно.

Вот только юноша даже не уворачивался.

Три стрелы попали ему в кожаный панцирь, по которому лишь прошлось фиолетовое эфирное марево. И всё. Ни царапины. Остальные и вовсе ушли в молоко, обогнув его эфирную ауру. Вот она — разница в силах рангов.