— Со звеном пытался общаться?

— Само собой. Но они просто проходили мимо. Будто не слышали. Сам понимаешь — без ног за ними сильно не побегаешь. Потом их перебросили куда-то дальше, я месяц никого из них не видел. Когда вернулись — из семерых осталось двое. Попали в кислотный разлив, а там еще плуксы подоспели…

— Кто выжил?

— Звеньевой и Барбариска. Первый потом на повышение пошел. А Барбариска… она пропала. А я… я потерял одну руку, полностью прекратил пить алкоголь и цеплялся до каждого встречного Сопливого при каждой встрече. Отчего мне часто били по зубам. — орк снова осклабился, демонстрируя бреши в зубах. — На мой вопрос так и не ответил никто.

— Почему тебя бросили в коридоре?

— Ага.

— Хочешь, я отвечу?

— Только не надо играть в догадки, Оди. Многие были в курсе той истории и, если собрать в кучу их ответы, итог будет примерно один — меня бросили, потому что я неуживчивый мудак.

— Нет. Тебя там бросили, потому что они испугались содеянного, и им было невероятно стыдно перед боевым товарищем, спасавшим их жизнь.

— Удар по затылку? Да это ерунда…

— М-м-м… глянь-ка на меня.

— На кой?

— Посмотри на меня, орк!

— Ну? — неохотно подняв лицо, Рэк уставился на меня. — Дальше что?

— Патлы с морды убери.

— На кой? — снова не удержался орк, но при этом послушно убрал с лица волосы.

Вглядевшись ему в лицо, я бесстрастно заметил:

— Пустую глазницу пересекает шрам. Глубокий такой.

— Мимо, командир. — буркнул Рэк.

Я сделал вид, что не заметил этого «командир» и вопросительно помахал ладонью в воздухе, поощряя к продолжению:

— Мимо. — повторил орк. — Шрам очень старый. Я с ним здесь появился. Бровь, им распаханная, иногда чешется. Но это мелочь.

— Может, и ошибся. — не стал я спорить. — Шрам был при рождении здесь. И глаз был. Да?

— Само собой.

— Уцелевший глаз у тебя непонятного цвета. Яркий серо-зеленый. А второй глаз? Тот, что был выбит молодецким пинком по бессознательной твоей морде. Какого цвета он был? Ведь другого цвета, нет?

— Сказал кто? Ну да — второй глаз у меня синий был.

— Чисто синий?

— Прямо синий-синий.

— Вот как…

— Так и что с того?

— Звеньевой твой. Тот, что пошел на повышение. Он где сейчас? Как зовут?

— Да здесь крутится. Чаще вокруг семнадцатой кляксы. Носит плащ, смотрит на всех свысока.

— Номер? Имя?

— Морис.

— Бвана Морис? — радостно улыбнулся я. — Ух, как тесен этот мир!

— Знаешь его?

— О да! Грязный гоблин имел честь пообщаться с великим Морисом. Спасибо за душераздирающий банальный рассказ, орк Рэк. А теперь поднимай задницу и начинай энергично двигать всеми имеющимися отростками. У нас вот-вот начнется вояж через Гиблый Мост — и ты должен хотя бы часть пути проделать сам и стоя, а не ползком.