— Командир?

— Подойди ближе, но оставайся на трупах. — скомандовал я, не глядя на Баска. — Чуть сместись в сторону.

— Насколько?

— Встань так, чтобы ближняя ко мне створка прикрывала тебя почти полностью. То, что не прикрыла створка — прикрой щитом. Фонарем свети в щель щита.

— Я щит Йорке оставил.

— Больше так не делай.

— Подумал, что здесь не пригодится. Лишняя тяжесть.

— Больше так не делай. — повторил я. — Щит. Сейчас.

— Понял.

Задрав лицо, зомби забубнил. Ему отозвалась Йорка. Недовольно рыкнул орк. Я устало прикрыл глаза. Гребаная самодеятельность. Гребаные «я подумал». От них чаще всего и случаются все беды.

Дожидаясь, чуть подался к проему, сняв с пояса свой фонарь, посветил им в коридор, целясь за световое пятно, заскользил лучом по полу. Так… уже все ясно. Пол чист по центру. Ну как чист — там и сям разбросаны какие-то железки, пара костей, обрывки почти истлевшей одежды, клубки проводов с рваной изоляцией. Навалено всякого хлама понемногу. Выглядит живописно. Вот только по центру коридора нет главного — пыли. Вокруг разбросанного мусора — а я думаю, скорее аккуратно разложенного, чтобы создать видимость нехоженого места — нет пыли. А вдоль стен она есть.

А это что?

Метрах в трех от игстрела лежал большой нож. Тесак с длинным прямым лезвием. Надежное крепкое оружие и инструмент. За ножом — еще какой-то предмет. Вроде поясной сумки. Какая интересная тропинка их «хлебных» крошек. Приблизив лицо к проходу, глубоко вдохнул через нос. Еще раз. Еще раз. И сумел уловить едва заметный запах разложения — тень запаха Зловонки. Вот именно так и должны пахнуть порядочные трупы!

Нет уж… так дело не пойдет. Первоначальный план отменяем. Выключив фонарь, прижавшись спиной к створке, глянул на зомби, махнул рукой, показывая, что ему надо еще сместиться. Кивнув, Баск зашипел на медлящую Йорку, чуть сместился.

Я же спокойно и громко заявил:

— К черту эту дыру. И вниз не пойдем — фонари уже садятся. Поднимаемся наверх. И в задницу награду — она того не стоит. Вообще эту дыру надо завалить раз и навсегда.

— Чего? — изумленно спросила Йорка и тут же ойкнула, схлопотав подзатыльник от орка. — Эй! Какого! Ой! Ты чего… а-а-а… поняла… тогда поднимайтесь!

— Правильно решил, командир, — проревел Рэк. — В жопу этот риск. Вытягиваю веревку.

— Давай. Только тяни осторожно — тут столько всего торчит. Баск. Давай наверх.

— Понял, командир.

— Уходим отсюда. — повторил я и тоже задвигался, зашумел, создавая нужный звуковой фон.

Для чего?

Тут классическая ловушка. Простенькая и наивная. Но чтобы ее соорудить — надо обладать интеллектом. А вдруг к этому интеллекту дополнительно прилагаются чуткие уши и понимание вербальной речи?