В очередной раз повалившись на трупы, я тряс головой, пытаясь прийти в себя. Перед глазами всё двоилось, по губам текла кровь. В чувство меня привел щелчок дверной ручки. Если он закроет ее, я останусь непонятно где! Чтобы объяснить канадской полиции произошедшее не хватит всего моего красноречия. Вскочив, на одних рефлексах закинул себя в проём.

Рвущаяся пленка. Вместо того, чтобы вернуться на вечеринку, я вывалился в техническом помещении с надписями на незнакомом языке. Паренек успел закрыть и открыть дверь, отсекая людей Фонда! Умно, но рискованно. Что это вообще за место? Металлические конструкции стен сходились в причудливый низкий потолок. Времени озираться не было: в десяти метрах справа закрывалась дверь с черепом и костями. Едва успел подставить ногу. За клубами тумана сверкали электрические разряды, но я смело шагнул вперед, уже понимая, что дальше произойдет.

Рвущаяся пленка. Коридор какой-то гостиницы. В окна бьёт яркий дневной свет. Олег испуганно дёргает за запертые двери, ведущие в номера, иногда стучится. Наверное поэтому парень не закрывает за собой предыдущий портал: оставляет путь назад. Но это глупо, я буду преследовать его до конца. Если бы он на секунду унял собственный ужас, нашел бы десяток способов сбежать более эффективно, даже не используя телепорты. Но страх гонит подростка вперед, заставляя опираться на то единственное, что он считает своим преимуществом. Олег нашел приоткрытую дверь к пожарному выходу, захлопнул её и открыл, забегая внутрь. Я прыгнул следом.

Рвущаяся пленка. Каждый раз оказываться в новом месте непривычно, мозг старается зацепиться за мелкие детали. Убедить сознание, что я там же где и был, достраивая картинку реальности. Загородный коттедж, незнакомый, с американским флагом на стене. Под ногами зашипел крупный рыжий кот, а я озирался в поисках мальчишки. За широким столом обедает семья: мать и трое детей. Расширенные от удивления глаза, застывшие в воздухе ложки. Самый маленький показывает на приоткрытую дверь кладовки. Но я и сам вижу, здесь больше некуда идти.

Рвущаяся плёнка. Больничная палата, кажется, инфекционная. Старушка спит под капельницами, не замечая клочьев тумана из дверного проема в туалет. Бегу к нему, зажимая рукавом нос. Надеюсь, это не заразно.

Рвущаяся плёнка. Шум от работы десятков стиральных машин, усталые люди на скамейках ждут свою чистую одежду. Они не обращают на меня внимания, обожаю общественные места. Здесь много дверей, но открыта лишь ближайшая. Мальчик становится предсказуемым.

Рвущаяся плёнка. Пустынный вечерний песчаный пляж. Кожаная куртка Олега валяется на полдороги к круглой вышке спасателей. Зачем? Женская раздевалка куда ближе. Хотя дверь в нее не целая, с крупными щелями снизу. Видимо, у порталов свои ограничения. Погружаясь по щиколотку в сухой песок, бегу следом за парнем. Уже выдыхаясь, откидываю забытый кем-то солнечный зонтик и врываюсь в пелену тумана.