Людмила Николаевна была права — людям требовалась медицинская помощь. Люди не виноваты, что большинство выпускников приходят в поликлинику неподготовленными, если верить словам Аболтусова. Они не виноваты, что нет шовного материала, что лечиться приходится в Городе. Они вправе рассчитывать на медицинскую помощь по месту жительства. А я в состоянии эту помощь организовать. Я им нужен… Придётся задержаться в этой больничке на какое-то время. Пока не наведу тут порядок.

Но как же быть с операционной работой? Значит, нужно искать подработку в стационаре… Опять придётся разрываться на два города? Опять работать на две ставки? Видимо, от судьбы не уйти… Раз выбрал такую работу — вкалывай.

Решение принято. Дело за малым — реализовать его в жизнь. Однако вслух я сухо ответил:

— Хорошо, я готов отложить этот вопрос на какое-то время.

После чего встал и направился к выходу. Людмила Николаевна не стала мне мешать. Вместо этого она нажала на кнопку на панеле, которая находилась справа от неё, и произнесла:

— Машенька, пригласи Светлану Борисовну.

Я замер. Старушка сошла с ума? Говорит сама с собой? Или это она мне?

— Пётр Иванович, — теперь она обратилась ко мне, — на этот раз я урегулирую вопрос. Надеюсь, мы сработаемся. Хорошего Вам рабочего дня.

Я кивнул и вышел из кабинета.

* * *

Для начала я спустился в процедурку — хотел увидеть Свету. У меня было к ней куча вопросов. Но там, ожидаемо, никого не оказалось. Дверь заперта. Только в проём вставлена записка:

«Пиши в телеге, ушла к начмеду. Света. И номер телефона».

Пиши? На телефон? Как это понимать?

В задумчивости я дотопал до своего кабинета, где меня уже ждал Анатолий Аркадьевич Аболтусов. Я повторил его ФИО про себя, чтобы не забыть.

— Петька, как прошло? Что сказала? — вскочил он при виде меня.

— Всё хорошо, — я держал листок в руках перед собой. Всё моё внимание было в нём.

— О, любовная записка? — Толик сразу переключил своё внимание на бумагу в моей руке. — Света? — произнёс он протяжно. — Симпотная? Давай напишем?

— Давай, — согласился я.

— А где твой телефон?

— Да чёрт его…

— Леночка? — Аболтусов прокричал, вытягивая голову в сторону процедурного кабинета.

— В первом ящике стола, — донёсся ответ.

— А вот и он, — обрадовался Аболтусов и протянул мне телефон.

Когда у меня в руках очутилось это чудо техники, я почувствовал себя индейцем, которому дали револьвер. Или чукчей со стеклянной бутылкой в руках. Что с этим делать?

Аболтусов смотрел на меня в нетерпении. На меня, на телефон, опять на меня. И снова на телефон. Затем демонстративно указательным пальцем нажал на кнопку на правой боковой поверхности телефона и произнёс: