— Хочешь песню? — спросил меня Тиммейт.

— Где выход? — спросил я его обрывая, и войдя внутрь, вжался в угол у дверей лифта, вскинув автомат. Если бы кто-то ждал снаружи — я был готов выкосить всё, что движется.

Но парковка встретила меня тишиной и действительно музыкой. Она исходила из фургона, который стоял недалеко.

— Тиммейт, — сказал я, — где именно оружие и броня?

— Ближайшие сзади на людях, — произнёс ИИ.

— Мне некогда их раздевать!

— Универсам «Publix» на Двадцать седьмой авеню. Западный вход. Там стоит белый фургон с логотипом службы доставки. Ключи в магнитном боксе под задним бампером. Код от бокса — 9689.

— Внутри — бронежилет четвёртого класса, три магазина к МР5, аптечки и сменная одежда. И ещё кое-что.

Я короткими перебежками рванул к фургону. Ботинки цеплялись за бетон, оставляя за собой кровавые следы. MP5

была вскинута на изготовку.

Фургон оказался белым, без опознавательных знаков, если не считать наклейки на двери. «GLOBAL TACTICAL SOLUTIONS — OPERATIONAL LOGISTICS». Тактическая глобалка, чёрт бы их побрал. Музыка долбила из салона — какой-то рэп, басы сотрясали кузов.

Я подскочил к водительской двери, вскинул ствол на того, кто сидел внутри.

За рулём парень. Лет двадцать пять, чёрная кожа, короткая стрижка, в наушнике и форменной поло с логотипом той же конторы. Он даже не сразу меня заметил, потому как откинулся на кресле и листал телефон.

— Выходи, — сказал я глухо.

Он поднял глаза и увидел ствол в двух сантиметрах от своего лица.

— Э-эй, — протянул он, медленно поднимая руки. Ладони раскрыты, глаза круглые, белые. — Easy, man, easy! Я просто работаю!

— Дверь открывай. Выходи.

— Не надо стрелять, пожалуйста, — затараторил он, одной рукой нашаривая ручку. — Я ничего не знаю, мне просто сказали стоять здесь, ждать возвращения группы…

Дверь распахнулась, он вывалился наружу, всё ещё держа руки над головой. На парковке его силуэт смотрелся почти комично — молодой, напуганный, в выглаженной форме как у тех, по кому я полз в лифте.

Я опустил ствол, глядя на него сверху вниз.

— Как не надо? — спросил я тихо. — Ты же хочешь быть миллионером?

— Что? — Он не понял. И не успел испугаться по-настоящему.

Я выстрелил ему в левую ногу, чуть выше колена.

MP5 цокнул коротко, почти вежливо. Парня развернуло, он рухнул на бетон, зажимая рану обеими руками, заорал — от боли, от страха.

— Первый вопрос вы проиграли, — сказал я, перешагивая через него. — У вас забирается фургон, Но вы выигрываете жизнь.

Я запрыгнул в кабину, захлопнул дверь.

Тут пахло новой обшивкой, а на зеркале висел освежитель в виде ёлочки. Но ключи уже торчали в замке зажигания. А сзади, за шторкой, виднелись какие-то коробки.