Жека показал каждому визитку, которую взял у Светки, чтоб его люди посмотрели, как выглядит тот, кто им нужен. Пряча её обратно, Жека в очередной раз убедился, что внешность ничем не примечательная: таких толпы по улице шатаются.

— Ты толком не рассказал, как в Америке-то погулял, — заметил Клаус. — Быстро вернулся.

— Если всё рассказывать, вы не поверите, — рассмеялся Жека. — Это история не на один день. Как-нибудь в междусобойчике под водочку перетрём это. Вы просто охренеете. Как будто в боевике побывал. В фильм. Самому не верится. Но одно могу сказать — этот мистер Смит самый крутой мужик из всех, кого я когда-либо встречал.

— А сейчас-то что? — спросил Олег. — Какой-нибудь план есть?

— Плана никакого… — покачал головой Жека и уставился в окно. — Ничего не могу сказать. Будем действовать по обстоятельствам. Но на рожон лезть не стоит. Желательно всё сделать по-тихому. И помните — в том здании есть видеонаблюдение. Рожи не палите, вверх не смотрите.

…Район Заксенхаузен при свете дня производил уже не такое отмороженное впечатление, как в вечернее и ночное время, когда считался он элитным центром незаконных развлечений: проституции, нелегальных боёв и наркоторговли. Сейчас всё было чинно-благородно. Старинные домики источали благополучие и порядок. Ночные заведения, блиставшие огнями и неоновой рекламой ночью, сейчас выглядели мёртвыми. Как зомби, стоящие на земле, но при этом готовые ожить в нужное время.

На улицах народу самый минимум. Все прохожие более-менее цивильного вида. Работали обычные магазины и учреждения, а не сексшопы и притоны. Заразный дух Заксенхаузена притаивался и отлёживался до следующей ночи. В подпольных бойцовских клубах отмывали кровь с полов и стен, в бары и рестораны таскали ящики с алкоголем и провизией, а в бордели завозили свежих проституток из Восточной Европы. Все эти организационные признаки скрытой ночной жизни лежали прямо на поверхности, и для любого нормального человека, шарящего в преступной теме, не составляло особого труда заметить их.

Жека с любопытством смотрел в окно медленно проезжавшей машины. Вот из подвала под руки вытаскивают смертельно избитого парня в чёрных очках и с накинутым на голову капюшоном окровавленной толстовки. Похоже, кое-как привели в себя проигравшего поединок бойца и сейчас повезут к нелегальному врачу, который решит, что с ним делать — лечить или бросить в реку со связанными руками. Тут же, у глухого забора, из микроавтобуса толпа боснийцев таскает ящики с алкоголем. А из другого микроавтобуса, стоявшего поодаль, одна за другой выходят девушки с испуганными взглядами на лицах. Германия не для всех оказалась раем и местом, где исполняются все мечты…