не похожи на человека, который поставил бы мне подножку. — …Ты закончила? Его голос… Господи, какой у него голос! Низкий, хрипловатый, с лёгкой усмешкой. Я хочу увидеть его лицо. Очень хочу. — Да! — выдыхаю я. — Закончила. Он встаёт. Возвышается надо мной, как скала. Мне даже голову приходится задрать. Незнакомец начинает уходить. — До свидания! — кричу я максимально быстро. Он останавливается. Оборачивается. Я вижу только его силуэт, но сердце колотится, как если бы он был рядом. — Может, сходим как-нибудь... ну, не знаю... за кофе? — несу я, понимая, что это лютая наглость. Он молчит. Секунду смотрит на меня, потом разворачивается и уходит. Всё. Я снова одна. Что со мной не так? Почему я не могу просто заткнуться и быть нормальной? Да я даже в лицо его не видела! Я выдыхаю, тру лицо ладонями и плетусь к машине. В 23:15 нахожу маленькую кофейню в конце улицы. Захожу, сажусь за столик. В голове бардак. Вечер — полный провал. Я сижу и тупо смотрю в стол. Думаю о том парне. Красивый, наверное… С таким голосом просто не может быть уродом. — Что будете? — спрашивает уставшая официантка. — У меня нет денег, — говорю я честно. Она смотрит на меня как на дуру и уходит. Я сижу ещё пару минут, потом меня выставляют. Иду домой и думаю, что скажу отцу. Денег нет. Выпивки нет. Будет весело. Но в глубине души я всё ещё чувствую руки незнакомца на своей талии. И этот голос… Он сказал всего три слова. Но я готова была слушать их вечность. Завтра пойду к дяде Пети. Буду болтать без остановки. Он единственный, кто меня слушает. А этого парня я больше не увижу. Я даже лица его не разглядела. Только силуэт. Только голос. И руки. Господи, Алина, соберись! Но внутри всё равно щемило от пережитого. Я та ещё дура. Клинический случай. Глава 2 Я паркуюсь во дворе и еще секунду сижу в машине, тупо глядя на лобовуху. В «Ладе» холодно, двигатель тихо тикает, остывая, а у меня в ушах до сих пор стоит тот голос. Его. Вздыхаю, тру ладонями лицо и вылезаю из машины. Во дворах темно, фонарь под окнами давно разбили, и я на автомате обхожу стороной темный угол у помойки. Там вечно кто-то тусуется, а настроения объяснять алкашам, что у меня нет мелочи и сигарет, нет ни малейшего. Наш подъезд (назвать это «парадной» — уж слишком бредово) пахнет кошками и сыростью. Лифт не работает, конечно. Третий этаж я преодолеваю медленно, цепляясь за перила. Эта ночная встреча выбила меня из колеи сильнее, чем хотелось бы. В голове — полный шум. Я даже лица его не видела, а уже напридумывала себе черт знает