Всего я насчитал порядка тридцати пяти-сорока домов.

На краю площади росло одинокое, молодое дерево, чей ствол атаковала ядовитого цвета плесень.

— Ну что… Остров здоров, годен без ограничений, — резюмировал я, оглядываясь.

Фомир посмотрел на меня, как на сумасшедшего.

— Герцог, вы окончательно лишились рассудка? Это же кладбище посреди болот. Мёртвое поселение!

— Слушай, с неохотой признаю, что логика Кориана, который меня и вас следом сослал в это место была простой, как топор. Остров сам по себе условно безопасен, а пространства болот вокруг со скелетами, топями и боги знают какими ещё монстрами порождёнными проклятиями — это большая преграда от побегов. Вообще-то, мне не сильно нужна армия, которую я буду удерживать одной только силой и угрозами. Так много не навоюешь, но надо же с чего-то начинать? У нас есть второй вариант, мы можем построить лагерь где-то около болот, в окрестностях Бинндаля.

— Отличный вариант и кабаки рядом! — одобряюще взмахнул руками Фомир.

— Не отличный. Землю придётся купить, причём её надо много, много больше, чем наша ферма Хеггана.

— Ну прикупим пару соседних, деньги есть.

— Кориан, а мне не хочется это признавать — прав, нам нужна изоляция, хотя бы на первых порах. Тут не нужны стены, дома можно перестроить в казармы. Короче, план такой…

Я ещё раз огляделся и пнул ногой ядовитую плесень на молодом стволе.

— Тут явно нельзя долго находится, — решил для себя я. — Юрбан не смог рассказать мне за деревню в Штатгале, её забросили ещё до него, но… В целом это было мирное гоблинско-людское поселение. Пастухи, мелкие фермеры, растили брюкву, собирали травки на болотах, потому пришлые маги или ведьмы устроили катаклизм и на местных попёрли скелеты. Так сказать, в один прекрасный день. Потом это прекратилось, но все жители свинтили и зареклись тут жить. Одно дело, когда у тебя время от времени случается наводнение или там, засуха, а другое дело — когда скелеты. Короче, проклятие как радиация, оно фонит и теперь. Поэтому… У нас же есть санация.

— Чего? — не понял Мурранг.

— Мы закупим загутай-камень и поставим вдоль всего тракта столбики с камнями, пусть вытягивают магию проклятия.

— Они у тебя взорвутся, — скептически проворчал Фомир.

— Через сколько? Месяц-два.

— Ну да, там низкий фон.

— Взорвутся и хрен с ним, заменим. Поставим такие же столбы по краю Штатгаля, штук двадцать, пусть тянут, зато почистят воздух на острове. Тракт безопасен, но требует расчистки. Его можно преодолеть за пару часов, в середине построим защищённые участки на случай, если путников к Штатгалю по дорогу настигнет ненастье или ночь. Мне кажется, что если на тракте жутко днём, то ночью ещё хуже. И озадачим их починить мост, причём ничего фундаментального нам не надо, пусть сделают грубый настил из брёвен прямо по нижним камням, камней навалят. Мост за пару лет придёт в негодность, но я рассчитываю, что нас тут уже не будет.