Но это было все, что у него осталось. Билет в один конец.

— Хрен вы меня возьмете, — пробормотал он, вдавливая педаль газа в пол. — Я выберусь и однозначно закончу то, что начал.

Навигатор бесстрастным голосом сообщил: «Через два километра поворот направо. Вы прибыли к промежуточной точке маршрута».

Волков сбавил скорость. Машина свернула с шоссе на разбитую бетонку, ведущую вглубь старой промзоны. Вокруг потянулись ржавые остовы каких-то конструкций, осыпающиеся кирпичные стены и горы мусора. Идеальное место для встречи с такими людьми как Игнат Ворон.

Впереди в свете фар показался ангар. Огромный, с провалившейся крышей, похожий на скелет доисторического чудовища. У распахнутых ворот стояли два внедорожника с выключенными фарами.

Олег Петрович остановил «Майбах» метрах в десяти, затем заглушил двигатель, но фары оставил включенными. Схватил сумку с деньгами и вышел на улицу.

Навстречу ему от внедорожников отделилась фигура. Высокий, худой мужчина в длинном плаще. Рядом с ним двое бойцов, вооруженных укороченными автоматами.

Игнат Ворон. Контрабандист, торговец артефактами, человек, который мог достать черта лысого из-под земли, если цена была подходящей.

— Опаздываешь, Олег, — произнес Ворон. Голос у него был скрипучий, неприятный, как звук железа по стеклу.

— Пробки, — бросил Волков, подходя ближе. — Все готово?

Ворон усмехнулся. В свете фар блеснул золотой зуб.

— Транспорт ждет, и пусть свободен. Через четыре часа будешь пить чай в юрте. Но есть нюанс.

Волков напрягся. Он знал этот тон.

— Какой еще нюанс? Мы договаривались о цене.

— Договаривались, — кивнул Ворон, доставая портсигар. — Но ситуация изменилась, Олег Петрович. Ветер переменился. Говорят, тобой интересуются очень серьезные люди. Не просто полиция, а различные структуры. И, естественно, моя безопасность от этого тоже страдает.

Волков почувствовал, как холодеют руки.

— Риски возросли, — продолжил контрабандист, неспешно прикуривая. — А за риск надо платить. Тариф удвоился.

— Ты охренел⁈ — вырвалось у Волкова. — Мы ударили по рукам!

— А теперь ударим еще раз, — Ворон выпустил струю дыма в лицо Олегу. — Или ты можешь развернуться и поехать обратно в Москву. Я не держу.

Это был шантаж. Наглый, циничный шантаж. Ворон прекрасно видел, в каком состоянии его клиент. Он видел бегающие глаза, дрожащие руки, капли пота на лбу. Он знал, что Волкову некуда идти, и тем более понимал, что этот жадный человек с целым кладбищем скелетов в шкафу обратно домой, пока все не утихнет, не поедет.

Олег Петрович скрипнул зубами.

— Хорошо, — прохрипел он. — Здесь все.