— Я хочу, чтобы этот день запомнился нам навсегда, — сказал он однажды вечером, когда мы сидели на террасе и смотрели на закат, раскрашивающий небо в розовые и золотые оттенки. — Наша первая свадьба была красивой, но она была поспешной. Мы были молоды, мы не знали, что нас ждёт. Теперь я чувствую, что мы стали мудрее, что мы знаем цену друг другу и нашим отношениям. Это будет настоящая свадьба.

Я улыбнулась, прижимаясь к его плечу, и чувствовала, как тепло его тела согревает меня даже сквозь прохладный вечерний воздух. Мы говорили о том, где проведём медовый месяц, о том, какие страны хотим посетить, о том, как будем проводить время, когда он выйдет на пенсию, хотя до пенсии было ещё далеко, но эти мечты делали нас ближе, создавая ту общую картину будущего, которая так важна для настоящей любви.

Но идиллия не могла длиться вечно. В один из дней, когда я вернулась из города после встречи с дизайнером, который занимался оформлением нашей церемонии, я застала Руслана в библиотеке, и его лицо было бледным, а руки дрожали, когда он держал в них какую-то бумагу. Я подошла ближе, и он поднял на меня глаза, и я увидела в них тоску и растерянность, которые резанули меня по сердцу острее любого ножа.

— Руслан, что случилось? — спросила я, садясь рядом с ним и кладя руку на его плечо.

Он протянул мне бумагу, и я взяла её, чувствуя, как внутри меня начинает подниматься холодная волна страха. Это было письмо, написанное женским почерком, изящным и аккуратным, с завитушками, которые говорили о том, что его автор — человек утончённый и образованный. Я начала читать, и каждая строчка вонзалась в меня, как маленькая игла, оставляя после себя болезненные уколы.

«Руслан, дорогой, я знаю, что ты меня не помнишь, но я должна сказать тебе правду. Мы были вместе, и это было не просто случайностью. Я любила тебя, и ты говорил, что любишь меня. Ты обещал мне, что оставишь свою жену, что мы будем вместе. Я не знаю, что произошло после аварии, но я знаю, что ты должен знать правду о себе и о том, что ты чувствовал ко мне. Я буду ждать тебя завтра в кафе «Монте-Карло» в пять вечера. Приди, пожалуйста. Это важно. Твоя Марина».

Я положила письмо на стол, и мои руки дрожали, хотя я старалась не показывать этого. Марина. Так звали ту женщину, с которой я застала его в кабинете. Она была красивой блондинкой с глазами, как у кошки, и она всегда смотрела на меня с превосходством, словно знала что-то, чего не знала я. И теперь она вернулась, чтобы преследовать нас даже спустя три года.

— Ты собираешься пойти? — спросила я, и голос мой звучал ровно, хотя внутри меня бушевал ураган.