— Родька, — позвал купец.

— Здесь я, Игнат Пантелеевич. — В торговом зале тут же появился мужчина за тридцать, крепкого сложения и с цепким взглядом.

— Стрелец молодой только что отсюда вышел. Видал?

— Видал. Дмитриевского полка, служилый.

— Уверен?

— Я стрельцов хорошо различаю. Темно-синий кафтан, желтые петлицы из витого шнура, шапка малиновая, сапоги желтые. Дмитриевский и есть.

— Их слобода, кажется, за Мясницкими воротами? — припомнил купец.

— Там, — коротко подтвердил мужчина.

— Надо бы прознать, где он живет.

— Сделаю, — уверенно пообещал Родион.

Он был старшим охранной ватаги купца. И сторожили они его добро не только в пути, но и здесь. В Москве, как и везде, татей и разбойного люда хватало. Вот и приходилось постоянно беречь добро. Но кроме того, и другую работу выполнять. Как и разного рода поручения.

— А к чему это тебе, Игнат Пантелеевич? — встрял приказчик.

— А ты не смекаешь?

— Нет.

— Я за всю жизнь хорошо как с дюжину разных клинков дамасской стали в руках держал. Булатных — только два. А тут за неполный месяц сабля булатная да четыре ножа. По первости-то я решил, что взял стрелец трофей знатный. И ведь тоже в таком же платье был. А теперь еще и эти клинки. И у всех одна черта общая. Словно их только что сработали и до ума довести не смогли.

— Это с чего ты так подумал? — усомнился приказчик.

— А с того, что такую сталь в богатый оклад одевают. Иной ему невместен, — вместо купца пояснил Родион.

— А еще узор. Что на сабельке, что здесь, очень уж схож. Вот и выходит, что кто-то прознал секрет булата, который утратили в незапамятные времена. Вот так-то. Ты чего тут стоишь, Родька?

— Да куда он денется, — отмахнулся Родион. — Дальше слободы один ляд не уйдет. Там и сыщу. А так заприметит еще. А нам, я так думаю, шум ни к чему.

— Это ты верно думаешь. Ладно. Делай как знаешь…

Ничего не подозревающий Иван хотя и расстался с друзьями, но покидать Красную площадь не спешил. Нужно быть либо дураком, либо много о себе думать, чтобы безоружным бродить по московским улицам, имея при себе такие деньжищи. А у него только нож за кушаком. С саблей он управляется откровенно плохо. С бердышом лучше, но не ходить же с ним по городу.

Вот и решил приобрести себе нормальное огнестрельное оружие. Причем к данному решению Иван пришел вовсе не потому, что боялся грабителей. Это, разумеется, тоже. Но главное, ему не по нраву то убожество, которое собой представляла его пищаль. Громоздкая, неудобная и непрактичная.

Избавиться от нее он не мог. А вот обзавестись чем-нибудь дополнительным — это пожалуйста. И парочка пистолетов вовсе даже не помешает. А то мало ли, вдруг завтра в поход. Тьфу-тьфу-тьфу, чтобы не сглазить.