— Меня зовут Саймон, — сказал он. Его голос звучал почти вежливо, как у человека, который привык вести переговоры. — Тот, что с ножом — Эян. Он нервный, но не опасный. Пока. Тот, что задаёт грубые вопросы — Хасан. Он опасный всегда. А ты кто?

Девушка молчала. Капли дождя стекали по её щекам, и со стороны могло показаться, что она плачет. Но Саймон видел: её глаза сухие. Она просто смотрела на него.

— Немая, что ли? — Эян заглянул ей в лицо сбоку. — Эй, ангел, ты говорить умеешь?

Молчание.

— Может, реально немая? — предположил он, поворачиваясь к Саймону. — Было бы обидно. Такой голос был. Ангельский.

— Она не немая, — сказал Хасан, не двигаясь с места. — Она говорила. «Трасса там. Поедете прямо, упрётесь в развилку». Я запомнил.

— Ты запомнил, что она сказала? — Эян удивлённо приподнял бровь. — Ты вообще обычно не слушаешь, что говорят женщины.

— Эту я слушал.

Эян переглянулся с Саймоном. Что-то в голосе Хасана изменилось — едва уловимо, но они оба это заметили.

— Ладно, — Саймон перевёл взгляд обратно на девушку. — Не хочешь называть имя — не надо. Придумаем сами. Но в машину ты сядешь. Вопрос только в том, как именно.

Он выдержал паузу. Девушка не отвела взгляд.

— Мы можем сделать это по-хорошему, — продолжил Саймон. — Ты спокойно идёшь с нами. В машине тепло. Дождь скоро кончится. Может, даже довезём тебя до дома, если будешь хорошо себя вести. А можем...

Он кивнул Эяну. Тот усмехнулся и провёл лезвием по кирпичной стене — медленно, с отвратительным скрежетом. Крошки посыпались девушке на плечо. Она дёрнулась, но не закричала. Только часто задышала.

— Эян любит играть с ножом, — прокомментировал Саймон. — А Хасан... Хасан любит, когда ему сопротивляются. Так что выбор за тобой.

Девушка перевела взгляд на Хасана. Тот стоял неподвижно, засунув руки в карманы куртки. Его лицо не выражало ничего. Но что-то в его позе — в том, как он чуть наклонил голову, как смотрел на неё исподлобья — заставило её кожу покрыться мурашками.

— Я... — начала она.

Трое замерли. Даже Эян перестал щёлкать ножом.

— Я пойду с вами, — тихо сказала она. Её голос дрожал, но она справлялась. — Только... не трогайте меня. Пожалуйста.

Саймон улыбнулся — всё той же вежливой, почти тёплой улыбкой.

— Умница. Пойдём.

Он протянул ей руку. Девушка посмотрела на его ладонь — узкую, с длинными пальцами, с аккуратно подстриженными ногтями, — потом на него, потом на стену за его спиной. На секунду в её глазах мелькнуло что-то странное. Не страх. Что-то другое. Саймон не успел это расшифровать.

А потом она медленно отлепилась от стены и, не принимая его руки, пошла к машине.