— Отвали, — буркнул Эян, помогая ему с тарелками. — Я просто... она гостья. Гостья должна быть сыта. Это базовое гостеприимство. Даже если гостья — похищенная.
Саймон хмыкнул и включил воду в раковине.
Глава 5. Ночь
Глава 5. Ночь
Хасан встал последним. Он навис надо мной — высокий, широкий, в тёмной футболке, которая обтягивала плечи. Протянул руку — не угрожая, а предлагая помощь.
— Пойдём. Провожу до комнаты. Тут лестница крутая, а ты босая.
Это не было вопросом. Но и приказом — тоже. Что-то среднее. Его ладонь — большая, грубая, с мозолями — ждала мою.
Саймон и Эян переглянулись за его спиной. Эян поднял бровь. Саймон пожал плечами — мол, пусть. Ночь длинная, а Хасан большой мальчик.
Я помедлила секунду. А потом вложила свою ладонь в его.
Разница в размерах была почти комичной — моя рука утонула в его, как в тёплой грубой перчатке. Его пальцы сомкнулись — осторожно, почти нежно, несмотря на их грубость. Он повёл меня к лестнице. Его рука была тёплой и сухой. Пульс — я чувствовала его через кончики пальцев — спокойный, глубокий. Не частил, как у Эяна. Не был отстранённым, как у Саймона. Просто — спокойный.
На лестнице он пропустил меня вперёд и пошёл следом. Но руку не отпустил. Я чувствовала его взгляд на своих голых ногах, на подоле халата, который прикрывал чуть ниже колен. Халат был длинным, всё приличным, но что-то в том, как он смотрел, заставляло меня чувствовать себя более раздетой, чем я была. Он молчал. Но его молчание было красноречивее слов.
Мы поднялись наверх. Лестница скрипела под нашими шагами — моими, лёгкими, босыми, и его, тяжёлыми, размеренными. Его рука всё ещё держала мою, хотя мы уже были наверху. Он не отпускал.
В коридоре было темно. Только лунный свет пробивался сквозь щели в шторах — дождь кончился, небо очистилось, и бледный серебристый свет рисовал на полу узоры теней. Моя дверь — последняя слева. Его — вторая справа. Но он не повёл меня ни к той, ни к другой. Он остановился посреди коридора.
Я тоже остановилась и обернулась.
Он стоял близко. Очень близко. Его грудь почти касалась моего лица — я доставала ему до плеча, не выше. В полутьме его глаза казались совсем чёрными.
— Ты меня бесишь, — сказал он тихо.
Пауза. Он не двигался. Просто смотрел сверху вниз.
— Ты молчишь. Ты улыбаешься. Ты ешь наш мусс и ходишь в моём халате. Ты не боишься. Ты вообще ничего не боишься, да? И это бесит меня больше всего. Потому что я не понимаю — ты смелая? Или просто сумасшедшая? Или ты знаешь что-то, чего не знаем мы?
Он поднял руку — ту, что не держала мою — и коснулся моих волос. Они уже почти высохли, были мягкими, пушистыми. Он пропустил прядь сквозь пальцы, и это было почти нежно. Почти.