— Может, мне еще и профессора тебе похитить? Или дежурныйиз стационара сойдет? Извини, мент, но я пас.

— Не надо никого похищать. Есть у меня знакомый врач… Ну, как врач. Судмедэксперт Мытько.

— Патологоанатом, что ли?

— Нет. Говорю же, судмед. Патологоанатом трупы режет, которые от старости и от болезни умерли. А этот с криминальными работает.

— Хрен редьки не слаще. Так себе идея.

Я кивнул, хотя знал, что Мытько хотя бы раньше с живыми людьми работал, а опыт, как говорится, не пропьешь.

— Согласен, но другого знакомого врача, кроме трупореза, у меня нет. Значит, так. Позвони по этому телефону, — я набросал цифры карандашом, оторвав клочок «Известий» (газета лежала на журнальном столике). — Спросишь Федю Погодина. Это мой друг. Оперативник. Ему доверять можно. Скажешь, что мне нужна помощь. Пусть срочно приедет. Больше ничего не говори. Не телефонный разговор.

— Отлично! — шубник скривился. — Давай еще всю ментовку позовем ко мне домой. Я же только что напал на начальника УВД, проник в его кабинет, вскрыл его сейф. Совсем нечего скрывать от родной милиции

— Да не кипишуй ты! Я же говорил. Федя в теме. Только поторопись. Чувствую, совсем мне х*рово становится. Надо с раной быстро решать, чтобы заражение не пошло.

— Нахрена нам твой Погодин? Мент не доктор — сажает, а не лечит.

— Вот как раз доктора он и будет искать.

— Ладно… — Медведев накинул плащ и нацепил шляпу, стал сразу похож не на урку, а как минимум на директора магазина или партийца средней руки, — тут автомат рядом, позвоню… Но смотри, если он нас сдаст, я его пришибу, сам на лыжи встану, а с тобой нянькаться не буду.

— Мне нянька не нужна. В детдоме хватило.

— Ты детдомовский? — шубник вдруг смягчился и замер в пороге.

— Было дело…

— Я тоже, — он вышел из квартиры, а я замкнулся изнутри.

* * *

— Так я и знал! — причитал Погодин, обхватив голову руками и вытаращившись на мою многострадальную, обмотанную лоскутами простыни тушку. — Андрюха! Зря я тебя не отговорил! Что теперь на работе скажешь? Как с такой рукой там появишься?

— Да не ной, Федя, — пытался я его успокоить. — Все нормально будет. Горохову скажу, что сотрясение затяжное у меня приключилось. Ты мне новый больничный вымутишь. На лапу кому надо в поликлинике дашь, делов-то.

— Это же незаконно! И вообще, что это за квартира сомнительная? Будто притон воровской.

Хорошо, что Медведев его не слышал. Возился на кухне, гремел посудой. Видно, что-то готовил. Судя по манящему запаху — что-то мясное.

— Незаконно, Федя, людей ножичком резать. А это издержки производства… А квартира моего товарища. Адресок которого ты мне сам подкинул. Соображаешь?