— Смешала травки? — уточняет он.

— Травки, — снова кивает эльфийка.

— Укуси меня пчела, — ворчит Сквидвард. — Что за ужас здесь творится! Какие к черту травки⁈ Какие? Подорожник, что ли, с лопухом?

— Что есть подорожник и лопух? — наклоняет голову набок эльфийка. На Сквидварда уже больно смотреть. Он багровеет лицом, не зная, как реагировать на подобное.

— Сквидвард, если ты не заметил, Аркаэла не принадлежит к нашей расе — она эльфийка, — поясняю я прежде, чем старик взорвется. — Она не только не знакома с нашей терминологией, но и язык ее, как видишь… несколько отличается от нашего.

— Ясно, — мужчина, если и удивляется, виду не подает.

Только благодаря невероятной силе воли старик сдерживает отборную матерную тираду. Вместо этого он жестом приглашает следовать за ним.

Мы отходим от кушетки, на которой лежит Проходчик, и оказываемся в небольшом кабинете, заполненном всевозможными травами, составами и микстурами. Все это напоминает уголок травника.

— Здесь у нас хранятся все известные нам растения и противоядия к ним. По крайней мере те, что мы пока смогли составить, — бормочет Сквидвард. — В теории мы сможем подобрать необходимый антидот для яда Проходчика, но сначала нужно понять, какой состав нам требуется.

— Может, лучше позвать Лолу? — предлагаю я.

— А эту девицу зачем сюда тащить? — переводит на меня взгляд глава спартанского госпиталя.

— Так травница же она у нас.

— Эта «травница» давно с головой погрузилась в косметологию! — чуть не сплевывает на древесный настил Сквидвард. — Променяла медицину на свои крема и бальзамы! В врачевании ведь «Е-баллов не заработать»! Тьфу на нее! Не хочу даже говорить об этом!

Похоже, между стариком и наглой рыжулей пробежала черная кошка. И это мягко сказано.

В любом случае сейчас это не относится к делу. К нашему удивлению, Аркаэла подходит к столику и начинает перебирать склянки с сушеными травами. Она принюхивается то к одной, то к другой, постепенно формируя две неравные горки слева и справа от себя.

Однако в какой-то момент дроу хмурится и озадаченно осматривается. Она заглядывает почти во все шкафчики в закутке травника, но, похоже, не находит необходимого компонента.

— Плохо, — заключает Аркаэла.

— Что плохо? — спрашиваю я.

— Нет последней травки, — еще больше хмурится эльфийка.

— Как она хотя бы называется?

— Серебряный хлыст, — отвечает Аркаэла, на что Сквидвард беспомощно качает головой.

— Никогда о таком не слышал.

— Без него нельзя приготовить противоядие? — спрашиваю я.

— Противоядие получится, но какая нужна доза… я не знать, — указывает Аркаэла на небольшую кучку растений. — Если напутать с дозой, бедолага умрет.