— Что с ним-то не так? Стреляет из лука? Колдует на гранатомёты? У него хер встаёт, когда он делает больно людям? Что⁈
— Поешь пока, судя по всему, ты не готов это слышать. — заинтриговал меня Тиммейт ещё больше.
Глава 6 Шерхан и сосиска
Ко мне медленно шла девушка-официантка. Молодая, лет двадцати, в коричневой униформе, с планшетом в руке. Её русые волосы были собраны в хвост, а на лице была вежливая и немного уставшая улыбка.
— Добрый вечер. Что будете заказывать? — спросила она.
— Доброй ночи, — произнёс я, листая цветастое меню. — Мне шашлык из свинины. Картофель по-деревенски. Салат из свежих овощей. И, морс, пол-литра.
Она записала, кивнула и вдруг протянула руку к краю стола, где стояли маленькие песочные часы. И перевернув их аккуратно, подушечками пальцев, так что песчинки зашуршали поспешив вниз, произнесла,
— Если мы не уложимся с подачей за двадцать минут, — улыбнулась она чуть шире, — десерт будет за счёт заведения.
— Договорились, — сказал я, и дождавшись, пока она уйдёт, и откинулся на спинку мягкой лавочки.
Тиммейт в кармане куртки молчал. И я достав телефон, делая вид, что смотрю в экран, и тихо произнёс:
— Тиммейт, пока еда едет — давай справку по Шерхану. Что за зверь и что в его репутации специфического?
Тиммейт заговорил тихо, словно сам не до конца понимал, с чем мы имеем дело.
— Шерхан. Он же Баранов Сергей Алексеевич по паспорту. Двадцать восемь лет. Рост сто девяносто три, вес сто двадцать. Бывший сотрудник УФСИН, списан в звании младшего сержанта. Сразу после армии устроился на зону, где охранял жуликов, стоя на вышке с автоматом, контролируя периметр исправительного заведения.
— И как он с вышки в ОЗЛ попал? — спросил я, поторапливая Тиммейта.
— Сергей Алексеевич сделал самострел. Прострелил себе лицо. Из АК. Снял обувь, приставил дуло к подбородку и большим пальцем ноги нажал на спуск. Но вот незадача, к счастью для него: пуля прошла навылет, раздробила верхнюю и нижнюю челюсть, выбила передние зубы. В мозг не попала — чудом. Хотя его там надо было еще найти, в черепной коробке, с такими решениями.
— Зачем стрелял? Есть подробности? — спросил я.
— Неудачная любовь. Молодая жена ушла к другому, а он написал предсмертку, приставил ствол и выстрелил. Однако не рассчитал траекторию, или рука дрогнула. Короче, выжил. А после реанимации и десятка операций на лице попал в психушку, потому что нормальный человек стрелять в себя не будет.
— Логично, — кивнул я. — Дальше.
— А дальше интереснее. Главврач психоневрологического диспансера, увидев интересующие нас вводные, сразу набрал свой контакт в ОЗЛ. Мол, пациент себя не помнит, частичная амнезия, называет себя другим именем. И зачем-то пишет статью 105 УК РФ под фамилией и именем. Причём пишет двумя разными почерками, правда, в разное время суток. С точки зрения науки — явный псих, биполярное расстройство личности. С нашей точки зрения — возможный вернувшийся. Вот наши его и забрали.