1999–2047
Ну здравствуй, папа.
* * *
— Йо-ши-ро-кун! — едва докричалась до меня медсестра на ресепшене. — Тебе тут пакет передали! Я расписалась за тебя, ничего?
Она помахала в воздухе цветным плотным конвертом размером с лист А4 одной из местных служб доставок.
— Спасибо огромное! Прошу прощения за доставленные неудобства, — вежливо поклонился я, слегка недоумевая, кто мог быть отправителем. Неужели посольство? Как вовремя — а я как раз родственника нашёл. Если бы ещё отец-настоятель при церкви о нём хоть чуть-чуть побольше бы знал. Ну ничего, и с имеющейся информацией я смогу, во всяком случае, попытаюсь найти родственников. Вот, фамилию уже узнал…
В палате я плюхнулся на койку, покосился на лежащие в углу железки — оружие и щит, деть их мне было пока некуда, кроме как сюда — и бездумно рванул клапан конверта. Перевернул, вытрясая рядом с собой содержимое — на выпавшую флешку спланировал сложенный в несколько раз лист бумаги. На нём каллиграфически-безупречно рукой Зэты было выведено:
План “В”.