— Ball Chain, — произнёс я.

Кубинец присвистнул, но повёз.

Я попросил таксиста высадить меня за квартал. Расплатился потратив 60$. Вышел из машины и пошёл пешком.

Улица в этот час жила своей жизнью. Невысокие здания с выцветшей краской, кованые решетки на окнах, вывески на испанском. У круглосуточной закусочной курили старики в светлых рубашках, из открытых дверей доносилась музыка, какая-то сальса, джаз и снова сальса. Неподалеку работал магазин сигар, а в переулке стояли старые шевроле. Тут была настоящая Куба, только перенесенная через пролив.

Бар нашелся сразу, выделала его старая неоновая вывеска «Ball Chain» над стеклянной дверью, а изнутри лился приглушенный свет.

Я вошел. Внутри оказалось сумрачно. Как у вампира в логове, красноватый свет исходил от бра на стены, длинная барная стойка из темного дерева, потертые кожаные стулья. Повсюду висели старые фотографии в рамках, афиши концертов пятидесятых с ансамблями каких я не знал да и наверное не мог знать. На маленькой сцене у дальней стены играл джазовый квартет. Контрабас вибрировал где-то в углу, полненькая певица в красном платье, закрыв глаза, выводила грустную мелодию. Несколько пар танцевали в полумраке, остальные просто сидели за столиками и слушали.

Я подошел к стойке.

Бармен оказался полноватым мужчиной лет пятидесяти, с седыми висками и густыми усами. Белая рубашка с закатанными рукавами обтягивала этого кругляша. Он скользнул по мне взглядом без лишнего интереса.

— What’ll it be?

— Мне нужна посылка, — сказал я, положив Тиммейт на стойку. — Для Брока.

Бармен замер ровно на секунду.

— Подожди здесь, — произнёс он.

Он ушел в конец стойки и скрылся за дверью с табличкой «Staff only». Вернулся через пару минут с коричневым бумажным пакетом, перевязанным бечевкой.

— Держи. С тебя десять баксов. За кофе и пончики внутри, — он кивнул на пакет. — Бесплатно не бывает, amigo.

Я положил десять на стойку, забрал пакет.

— Приятного аппетита, — сказал он мне уже в спину.

И я вышел на улицу, завернул за угол и открыл пакет заглянул. Кофе в бумажном стакане, пончик в маслянистой упаковке. А под ними — пластиковая коробка, слишком тяжёлая для пончиков.

Я вытащил и надкусил пончик и, жуя, поймал такси на углу.

— 1247 Southwest 8th Street, — назвал адрес академии BJJ.

Водитель кивнул, и машина тронулась. Влажный воздух бил в открытое окно, в динамиках играло что-то испанское. А я смотрел на проплывающие мимо пальмы и думал о том, что через час начнет светать.

— В такой час, amigo? Там тихо, конечно, но лучше не шататься одному, — начал говорить со мной водитель, а я украдкой открыл посылку.