Кобра.

Идёт — цокает своими каблуками, будто дробь отбивает или марш. Оксана Геннадьевна Коробова — начальник УГРО. Майор с репутацией женщины жёсткой и прямолинейной, настолько, что даже начальство с ней лишний раз не связывалось.

Дама вообще-то привлекательная, нынче она выглядела немного устало: под глазами залегли тени, волосы собраны в высокий хвост. Строгий жакет и узкая юбка сидели идеально, подчёркивая фигуру, которая никак не вязалась с ее должностью и характером.

Не бросив даже мимолетного взгляда в сторону молодого неприметного лейтенанта, Коробова уверенным шагом направилась к кофемашине на тумбе у стены.

«Как же она хороша…» — подумал Максим, невольно провожая её взглядом. «Интересно, почему Коброй зовут? Наверное, за характер. Внешность-то у неё — не яд, а бальзам, лекарство…»

Тем временем майорша всё возилась с кофемашиной, которую в отдел выделили «на общак» и воткнули в штабной кабинет, чтобы всем доступ был.

Штаб — считай проходной двор в ОВД. Здесь, в общем кабинете, кроме Ярового обычно заседали ещё три инспекторши. Но одна ушла в декрет, вторая — в отпуск, третья пока что находилась на обучении. Остался он. Один. И вся «женско-писательная» работа — отчёты, справки, планы, докладные записки — свалилась на худосочного недавнего выпускника школы милиции.

Оксана Геннадьевна нагнулась, тыкая по кнопкам кофеварки. Наклонилась ниже. Ещё ниже. Спина выгнулась, юбка натянулась на упругих ягодицах так, что у Максима пересохло во рту. Глаза уже не видели ни справок, ни клавы с мышью — только эти стройные ноги в сверкающей бронзе колготок, всё хуже скрываемые подолом юбки.

«Господи, не уходи, мгновение…»

Клац! — чёртова авторучка выскользнула из пальцев и брякнулась о край стола.

Женщина обернулась. Окинула его угол пронизывающим взглядом.

— Яровой… это ты, что ли, здесь? — бровь цвета воронова крыла поползла вверх медленно, как предохранитель перед выстрелом.

— Не обращайте внимания, Оксана Геннадьевна, — пробормотал Максим, согнувшись и неловко шаря по полу рукой. — Я… я тут справку печатаю…

— Я не поняла, Максим Сергеевич, — теперь обе брови встали домиком, а голос стал колючим. — Ты что… на мою задницу пялился?

— Да нет, что вы… я… это… просто… — он окончательно сбился, лицо залилось краской. — Я справку готовлю к коллегии.

— Ну-ну… Справку он готовит, — скептически протянула она, небрежно разглядывая летеху, как кошка пойманную мышь. — Извращенец, значит?

— Простите… Я… не специально… Вы просто…

Он неловко повёл рукой к кофе-машине и тут же понял — так вышло ещё хуже.