Глава 1
Глава 1
В день, когда я должна была улететь в Грецию, у меня треснула глазурь на свадебном торте, кондитер-стажёр перепутал коробки с начинками, а мама позвонила ровно в тот момент, когда я двумя руками держала тяжёлый поднос с профитролями и пыталась не сорваться на крик.
Я прижала телефон плечом и сказала:
— Мам, если это про то, что мне в отпуске надо срочно найти мужа, давай хотя бы после обеда.
— Я вообще-то хотела спросить, взяла ли ты таблетки от головы, — оскорблённо ответила мама. — Но про мужа тоже хотела.
— Взяла. И таблетки, и паспорт, и купальник, который на мне сидит как чужая мечта.
Стажёр Даша виновато выглянула из-за холодильника.
— Вера Сергеевна, я не специально. Я думала, клубничный крем в белом контейнере, а он, оказывается, со шпинатом…
— Для закусочного эклера, — устало закончила я. — Знаю. Даша, ничего страшного, только больше не думай, а читай наклейки. У нас не кружок самодеятельности, а кондитерская.
Я отключила маму, поставила поднос на стол и оглядела цех. На длинной нержавеющей поверхности стояли бисквитные коржи, коробки с декором, поворотный стол, венчики, шпатели и мой недопитый чай, который к тому времени уже стал совсем неинтересным. В печи доходили меренговые рулеты, на охлаждении стояли чизкейки, а в углу ждал сборки тот самый свадебный торт на сорок человек. Три яруса, покрытие белым шоколадным ганашем, сахарные веточки оливы и тонкая золотая роспись по краю.
Я работала кондитером одиннадцать лет и давно знала: если ты расслабилась хоть на минуту, тебе сразу прилетит. Не клиент — так техника. Не техника — так люди. А люди, между прочим, были самым сложным ингредиентом в моей работе.
— Вер, ты точно сегодня улетаешь? — спросила Лена, мой администратор, заглядывая в цех с планшетом в руках. — Я до последнего не верю. Ты пять лет обещаешь себе отпуск.
— Не пять, а четыре с половиной, — поправила я. — И да, улетаю. Если до вечера не сойду с ума и не останусь здесь умирать между кремом и коробками.
Лена усмехнулась.
— Ты не умрёшь. Ты слишком упрямая. И вообще, Греция тебя ждёт.
Я посмотрела на своё отражение в тёмном стекле духовки. Полные щёки, собранные наверх волосы, белый китель, который сидел на мне прилично, но никого не обманывал. Я была большой женщиной. Не воздушной, не хрупкой, не из тех, кого подбрасывают на руки в романтических комедиях. У меня были крепкие ноги, тяжёлая грудь, круглый живот и вечная привычка сначала войти боком, а потом уже расправляться на месте.
Бывший жених как-то сказал, что со мной хорошо жить, потому что я уютная. Будто я не женщина, а диван. Через неделю после этого я нашла у него переписку с фитнес-тренером Жанной, у которой, по его словам, было вдохновляющее отношение к телу. С тех пор прошло восемь месяцев, и я больше не плакала из-за него. Иногда только бесилась, когда вспоминала, как легко человек может годами есть твои эклеры, брать у тебя деньги в долг, лежать у тебя на плече, а потом сказать, что ему нужен другой формат жизни.