Мерт припарковал машину, мы вышли к пристани. Воздух сразу ударил в лицо солёной свежестью Босфора. Вечер был почти тёплым, как бывает только в Стамбуле — когда ветер прохладный, но запахи чая, рыбы и моря делают его домашним.
Паром уже стоял у причала — бело-жёлтый, с окнами, из которых лился мягкий свет. Мерт взял меня за локоть так, будто это было естественно, и помог подняться по трапу. Металл под подошвами отдавал вибрацией.
Мы устроились на открытой палубе. Ветер тут же растрепал мои волосы, и Мерт, смеясь, убрал прядь за ухо.
— Здесь лучше всего, — сказал он, облокачиваясь на перила. — Настоящий Стамбул виден только с воды. Тебе понравится.
— Я даже не сомневаюсь в этом, Мерт.
Наши пальцы переплелись. Паром оттолкнулся от берега, и город поплыл назад. Огни Кадыкёя мерцали, как россыпь золотых монет. Где-то внизу кричали чайки, а над водой медленно тянулся запах жареных каштанов с набережной.
Я смотрела на волны и чувствовала, как внутри всё расслабляется. С Мертом рядом даже ветер казался другим: более тёплым, обнимающим.
Он чуть наклонился ко мне, я вдыхала аромат его парфюма:
— Знаешь, что я люблю больше всего?
— Что?
— Этот момент. Когда ты между двумя континентами и кажется, что можешь выбрать любую жизнь.
Я улыбнулась, хотя внутри что-то странно сжалось. Возможно, от его слов. Почему мы просто не можем выбирать себе жизнь? Так получается, что мы следуем за обстоятельствами. И выбор наш из-за этого не велик.
За нами появился официант с маленьким подносом. На нём стояли две стеклянные кружечки с чаем.
— Это тебе, — Мерт взял одну и протянул мне. — Без турецкого чая на пароме — это вообще не прогулка.
Я обхватила горячий стакан ладонями, пальцы согрелись мгновенно. На фоне холодного ветра это ощущение было почти интимным.
Город впереди светился — Галатская башня, мост, силуэты мечетей. Паром шумел, чайки перекликались, а в груди росло чувство, будто я действительно нахожусь в каком-то переходе. Между прошлым и тем, что может случиться.
И рядом — Мерт.
Пока я ещё не знала, кто он на самом деле.
Глава 7
*Ксения*
Я могла сказать себе «остановись».
Могла попросить его отвезти домой.
Но почему-то не попросила. И ничего не сказала.
Всё происходило слишком быстро — настолько, что мои мысли едва успевали выстроиться в очередь. Я шла за Мертом, наверное, потому что он выглядел уверенным. Потому что ночь пахла морем и новыми отношениями. Потому что я давно не чувствовала, что кому-то действительно интересна.
Он открыл дверь квартиры, и я на секунду перестала дышать. Внутри было так красиво, будто я шагнула в дорогую съёмочную локацию: высокие потолки, тёплый свет, большие панорамные окна, откуда виднелись огни ночного Стамбула. Мягкий ковёр, глубокий диван, стеклянный стол с какими-то дизайнерскими безделушками.