По спине прошел холодок, я же как бы взял на себя обязательства, люди ждут, готовы время тратить на чтение и советы. Не люблю обязательства, тем более возникшие вдруг.

Яндекс, мудрый и всезнающий, на мой вопрос выдал несколько ответов, причем довольно расплывчатых. Кто-то считал, что писать надо каждый день, но это был совет для желающих заработать. Кто-то предостерегал от «выгорания» — известный термин, я слышал на работе. В итоге наиболее разумным показался метод с еженедельным продолжением, позволяющий балансировать между читательским интересом и собственным здравым рассудком.

Пожалуй, в следующей главе можно будет вложить вопрос о том, как лучше пользоваться техникой, тем же компьютером. Вдруг я что-то упустил? Опишу, как учился задавать вопросы и что думал об ответах. И еще надо ввести в сюжет какой-то способ описать себя самого… а, я же Таньке звонил! Вот и пропишу кто она такая, как и почему я с ней общаюсь. Ну и вообще, что вспомню о первом дне здесь, пока все не забыл.

Надо же, так просто быть писателем, берешь свою жизнь, описываешь, и вот глава готова. Неудивительно, что у них столько всего написано. Если каждый начнет описывать свою жизнь ежедневно, то где взять столько времени чтобы читать?

Кстати…

Новый вопрос и вот я уже читаю присоветованное моим шахматным соперником. Рассказ Бестера оказался небольшим, сюжет вился вокруг восприятия своего времени как единственно правильного. То есть не стоит ждать от другого времени чего-то очень приятного, оно другое. А вот повесть Карсака… Читал наискосок, выхватывая действия и мысли, но вывод — если суждено жизнь прожить, то надо ее жить и неважно, что там будет дальше. Потому что следовать примеру инопланетян-«стиков» я уж точно не собираюсь.

Зевнув, я отложил все проблемы на потом и завершил день новой серией «Холмса и Ватсона». После чего задал вопрос и даже без удивления прочитал, что обилие «контента» действительно большая проблема и тягу к просмотрам новых фильмов даже пытаются лечить.

Что же, у каждого времени свои проблемы.

Спалось без снов, но я часто просыпался, прижимал ладонь к месту на стене, где проходит труба к батарее. Как и в детстве, теплая стена мгновенно успокаивала, я снова соскальзывал в дремоту. Под утро, уже в рассветных сумерках пришел сон, что я написал целую книгу и у меня требуют вторую, а я уже в первой описал всю жизнь, значит надо начинать жить вторую и одновременно ее записывать. В какой-то момент книга стала опережать события и я с тоской вычеркивал то богатство, то всемирную известность, потому что в жизни этого не будет, значит и писать нельзя.