- Знаешь, я тебе кое-что покажу, - тихо сказала она, доставая из сумки потрепанный блокнот. Страницы были исписаны ее мелким, аккуратным почерком, кое-где зачеркнуто, кое-где обведено в кружок.

Артем подошел, вытер руки о полотенце и сел напротив.

- Твои истории?

Лина чуть покраснела, но кивнула.

- Да. Я их в перерывах пишу. Или ночью, когда не спится. Иногда кажется, что если не запишу они просто растворятся в воздухе.

Она открыла блокнот на середине и протянула ему одну страничку. Это был короткий рассказ - про старушку, которая каждый день брала один и тот же пирог, и про то, как запах корицы возвращал ее в детство, где мама еще улыбалась, а на кухне всегда было тепло.

Артем читал медленно, не торопясь, и Лина ловила себя на том, что считает его вдохи, будто от того, как он дышит, зависело, понравится ли ему.

Когда он закончил, он не стал говорить громких «это гениально». Вместо этого он чуть улыбнулся и сказал:

- Знаешь, тут нет ничего про спасение мира. Но тут есть про то, что мир можно спасти одной чашкой чая, одним пирогом или разговором. Это настоящее.

Лина нервно выдохнула, сама не заметив, как задержала дыхание.

- Спасибо. Мне важно было это услышать.

- Всегда пожалуйста. И если хочешь, можем попробовать выложить что-то в блог кофейни. Не ради лайков, а просто чтобы эти истории жили не только в твоем блокноте.

Лина задумалась. Мысль была одновременно пугающей и притягательной - как шаг с края в теплую воду.

- Давай. Но сначала… я хочу еще немного их дописать. Довести до ума.

Артем кивнул.

- Без спешки. У тебя есть время.

Пока они говорили, Лина потихоньку возвращалась в себя. Тревога, которая весь день сжимала грудь, не исчезла совсем, но отодвинулась куда-то на задний план, стала тише, как шум дождя, который перестаешь замечать, если долго сидишь у окна.

Перед тем как уйти, Лина взяла себе круассан - теплый, золотистый, с хрустящей корочкой.

- Это мне на вечер, - объяснила она Артему, улыбаясь.

- Хороший план. Круассан и хорошая книга спасают почти от всего.

- Почти, - согласилась Лина.

До дома она шла не спеша, прячась под зонтом, который уже плохо справлялся с дождем. Капли стекали по ткани и падали вниз, а Лина шла, прислушиваясь к этому ритму: кап-кап, кап-кап. Город был мокрым, темным, но в окнах горели огни, и от этого казалось, что где-то внутри каждого дома живет свой маленький уют.

Ее квартира была небольшой, но Лине она нравилась: здесь пахло ванилью и старыми книгами, на подоконнике стояла чашка, в которой давно жили сухие цветы, а на полке теснились тома, которые она перечитывала по несколько раз.