Переезд в большой город был для Лины попыткой найти свое место, где можно быть не только «дочерью», «сестрой», «хорошей девочкой», а просто собой. Иногда по вечерам, когда за окном шумел дождь, она скучала по дому так сильно, что хотелось все бросить и сесть на первый автобус обратно. Но потом она вспоминала мамины слова про слова, брала блокнот и начинала писать. И мир снова становился чуть легче.
Глава 2. Записка
Глава 2. Записка
Сегодня в кофейню Марк пришел позже обычного. Он вошел, когда утренний поток уже схлынул, и в зале повисла короткая, уютная тишина. Лина заметила его сразу: высокий, в темном пальто, с книгой под мышкой, как обычно, он на секунду замер у двери, будто решая, стоит ли входить. Потом шагнул внутрь, снял очки, протер их краем шарфа и снова надел. Этот жест был таким привычным, таким личным, что Лина невольно заулыбалась.
Он подошел к стойке, привычно наклонил голову и тихо сказал:
- Чай с лимоном, пожалуйста.
Лина кивнула, стараясь не выдать волнения. Пока заваривался чай, она смотрела, как Марк оглядывает зал, будто ищет место, где его никто не потревожит. Он выбрал свой обычный столик у окна, всегда пустующий в это время, положил книгу на стол - ту самую, с потертым корешком, которую читал на этой неделе.
И тут Лина поняла: это ее шанс.
Она машинально протирала и без того идеально чистую поверхность. Движения были ровными, заученными, а внутри все ходило ходуном, будто в груди поселился маленький шторм. Клочок бумаги - тот самый, с ее словами, - лежал в кармане фартука, обжигая даже через ткань. Она то доставала его, чтобы еще раз пробежать глазами по строчке, то прятала обратно, будто кто-то мог прочесть эти слова по ее лицу. На нем аккуратным почерком было выведено:«Если однажды захочется не просто чая, а разговора - я здесь» .
Теперь, стоя за стойкой с чашкой в руках, Лина чувствовала, как дрожат пальцы. Она поставила чашку на блюдце, добавила дольку лимона, проверила, ровно ли лежит ложка, и снова посмотрела на книгу Марка.
Он сидел у окна, привычно склонившись над книгой. Его пальцы легко скользили по страницам, иногда замирали на абзаце, будто он задерживал дыхание вместе с героем. Очки чуть сползли на нос, и он привычным жестом поправил их - и от этого простого движения у Лины что-то сладко и больно сжалось внутри.
«Просто положи. Это совсем не страшно. Это просто слова», - уговаривала она себя. Но сердце билось так громко и сильно, что, казалось, его слышал весь зал.
Но эта бумажка значила слишком много. В ней было все: ее робкая надежда, ее желание быть замеченной, ее страх остаться невидимой. И еще - крошечная вера в то, что где-то за этой его молчаливой стеной прячется кто-то, кому тоже хочется простого разговора. Не про погоду, не про кофе, а про что-то настоящее.