— Здравствуйте барышня, — поздоровался он. — Вы не волнуйтесь, я от Ивана вам письмо привёз. У него всё нормально, он в хоккей играет там, за океаном, только скучает сильно. Но обещает, что вы скоро встретитесь и всё будет хорошо.

— От Ивана? — Опешила Света. — А разве в прошлый раз это не по его просьбе мне посоветовали срочно выйти замуж? Чтобы ему не навредить?

— Не может быть, — пролепетал шаманидзе, и догадался, что кто-то, наверное, ведёт свою игру, вводя в заблуждения бедную девушку. — Иван ничего и никого не просил. Поэтому замуж ни за кого выходить не надо. И если всё получится, то летом Иван будет уже здесь.

— У меня свадьба 1 декабря. И я вам не верю, — прошептала Света и неожиданно побежав прочь, закричала. — Помогите! Спасите! Грабят!

— Ненормальная, — пробурчал Волков, но при этом бросился не за девушкой, а к мотоциклу, который завёлся с пол-оборота.

«Блин, — выругался он про себя, выруливая в другую сторону. — У меня больше десяти незаконных переходов государственной границы СССР! Не хватало тут вляпаться из-за пустяка. Что же делать со сберкнижкой на предъявителя и письмом?». Михаил Ефремович повернул на центральный проспект Автозаводского района и, проскочив два квартала, для перестраховки нырнул в один из городских двориков, чтобы там постоять и ещё раз спокойно всё обдумать. «Допустим, сберкнижку и письмо я вышлю из Москвы ценной бандеролью, — подумал он, заглушив мотор. — Но Света 1 декабря выходит замуж! Зачем? Кто ей наплёл какую-то ерунду? Ладно, прилечу в Чикаго там всё с Иваном порешаем».

— Мужик дай закурить! — К шаману подошёл какой-то подозрительно знакомый неопрятно одетый мужчина, и пахнул на него сивушным перегаром. — Чё молчишь? Иностранный шпион что ли? Ха-ха-ха. Курить, спрашиваю есть?

— Вы же этот, Сергей Викторович, писатель, нас как-то Иван Тафгаев знакомил, — пробормотал Волков, рассматриваю бомжеватого вида мужчину. — Бухаете что ли без просыху?

— Тафгай, — презрительно сплюнул на первый снег писатель. — Я не пью, я материал для новой книги собираю, ха-ха. Из жизни дворника и философа в одном флаконе.

— Слушай, дворник и философ, — улыбнулся шаман Волков. — А пойдём к тебе, я меня крупа гречневая есть, литрушка молока при себе. Мы сейчас с тобой такой компотик забабахаем, потом сам спасибо скажешь.

— Пожрать было бы не плохо, — согласился Сергей Викторович. — Но сначала возьми в магазине поллитра, в займы естественно.

— Садись в коляску, поехали, — ухмыльнулся шаманидзе и подумал, что этот писатель, когда хлебнёт компотику, неделю пить не сможет, вот он письмо и сберкнижку по нужному адресу и доставит, ведь всё что ни делается, всё к лучшему.