Ярослав подходит ко мне вплотную и дышит в лицо:
— Я тебе не врал. Ни разу.
— Ну конечно. Это фикус соврал. — Из меня начинает прорываться неуместный хохот.
Ярослав встряхивает меня, как коктейль.
— Так. Допустим, я виноват. Но я могу хотя бы узнать, в чём? И какой к чёрту фикус?
— А такой! Мне фикус в горшочке описывала Варвара. И вчера я его увидела своими глазами, — Я отталкиваю его руками, чтобы он отошёл от меня как можно дальше.
Он замирает. Смотрит на меня, потом медленно достаёт телефон.
— Тома, и в чём проблема с фикусом? Он мне достался вместе со всей остальной мебелью в наследство.
— В смысле? В какое наследство?
— Ну как. От хозяйки. Я когда два месяца назад вышел из тюрьмы, хотел побыстрее вернуться к жизни, снял квартиру с мебелью. И с фикусом.
— Что? — я смотрю на Ярослава. Лицо спокойное, брови на месте, ни один мускул не дрогнул.
— Та квартира, где ты была вчера — съёмная. А тогда я жил в соседнем подъезде. Ты разве не помнишь?
Он показывает фото. Синие шторы, белый диван, книжный шкаф.
— У меня всё было в синих тонах. Вы с отцом приходили, ну. Я часто угощал вас вафлями, а ты просила бесконечные мультики.
В голове на секунду вспыхивает картинка.
Он открывает соцсети, листает. И я вижу коричневый диван, обои в полоску, фикус в терракотовом горшке.
— Выложил пост, как только снял квартиру. Варвара могла его видеть.
— И ты не насиловал её второй раз?
Глава 8
Глава 8
Ярослав бледнеет.
— Кажется, я всё понял. И как я сразу не догадался…
Я смотрю на него, впитывая каждое слово. Ярослав продолжает.
— Она влюблена была, и сейчас влюблена. Она следила за нами на машине, в соц сетях. Машину поцарапала. И тогда она такую фразу бросила, я её пропустил мимо ушей.
Ярослав смотрит в пустоту, как будто вспоминает, потом щёлкает пальцами:
— «И чем я хуже Томы?» — вот, что она спросила. Варя ревновала к тебе.
— Что?! — Я делаю шаг назад, хватая воздух ртом. Вжимаюсь лопатками в холодную дверь.
— И вся моя вина в том, что я не был влюблён в Тому, — Ярослав внезапно смеётся, и также внезапно становится серьёзным. — Ты мне веришь?
Он делает шаг ко мне, и я не знаю, что ответить, впрочем, ответ я бы и не смогла дать. Потому что Ярослав наклоняется и целует. У него оказываются горячие губы, чуть обветренные. Поцелуй короткий, как укус, я толком ничего не успеваю сообразить и не успеваю его оттолкнуть.
— Что это, зачем? — Бормочу, прикасаясь к своим губам. Поцелуй был коротким, но я всё ещё ощущала его, как отзвук колокола.
— Я хотел тебе доказать, что я не люблю Варю, никогда не любил. Разве смог бы я поцеловать тебя?