Я покосился на него, напряжённо поправил свою сумку. Мы уже подходили ко двору районной больницы. Но моего товарища ещё нужно подготовить к предстоящему собеседованию.

— Ты погоди радоваться, Макс. Это тебе не просто так по городу гонять. Ты понимаешь, что я за тебя поручиться хочу? Если ты накосячишь или, не дай бог, зацепишь кого-нибудь на повороте — прилетит обоим. У меня и своих проблем хватает. Я тебе по доброте душевной помочь хочу. Ах да! Ты ещё учти, что от тебя жизни людей будут зависеть. Ты ведь это осознаёшь?

— Да брось ты, Док, — Макс посерьёзнел. — Я за всю свою… ну, не самую светлую карьеру, ни в одну аварию не попал. Ни разу. Даже когда за мной три экипажа с мигалками висели. У меня чуйка на габариты машины и на саму дорогу получше, чем у любого из местных водителей. Ты уж поверь мне.

— Знаю, — я видел его насквозь с самого первого дня, когда мы только познакомились. Макс не хвастался. Он говорит чистую правду. — Если бы не был уверен в твоих навыках, ни за что в жизни не предложил бы тебе такую работу. Но предупредить тебя всё равно обязан.

— Ты насчёт жизни людей? Да я их как хрустальную вазу довезу. Только быстро. Очень быстро, — уверенно произнёс он. — Ты же знаешь. Я ведь правда хочу жить по-честному. От своего прошлого уже отказался.

Что ж, ладно.

Доля правды в его словах была. Скорая в наших реалиях — это действительно идеальный вариант для такого, как он. Нужно знать город как свои пять пальцев, уметь пролезть там, где неопытный водитель гарантированно застрянет. И самое главное, в экстренных случаях его скорость может и вправду спасти десятки, если не сотни жизней.

Отличный способ реабилитироваться после всего, что он уже в своей жизни натворил.

— Смотри мне, Макс. Ответственность тут бешеная. Фельдшеры — народ нервный, врачи ещё хуже. Будешь возить их аккуратно, но в темпе, — предупредил я.

— Если меня, конечно, примут, — нахмурился он.

Мы свернули за главный корпус больницы и направились вглубь двора. У забора виднелось отдельное одноэтажное здание из красного кирпича — корпус «СМП».

Станция скорой медицинской помощи. У входа, громко покашливая, курили двое мужчин в синей униформе. Лениво обсуждали цены на бензин.

Рядом под навесом стояли две «газели». Старые. Настоящий техосмотр сто лет не проходили. Их до сих пор не списали только потому, что на бумаге в больнице всё было идеально. Но эта картина здорово отличается от реальной жизни.

— Нам сюда, — я кивнул на тяжёлую железную дверь. — Сейчас пойдём к заведующему. Если повезёт — сегодня же оформим тебе стажировку.