— Обдирать! — обрадовался Бран. — Это я могу!

— Только ровно и без самодеятельности, — добавил я. — Не так, как бревно в переулке.

Бран засопел, ухватил первый брусок, и работа началась.

День в мастерской пошла своим чередом, и я, признаться, давно так не работал — спокойно, размеренно, без спешки, под три разных звука, которые скоро слились в один ровный рабочий ритм.

Первым звуком был Бран. Здоровяк устроился на низком чурбаке у стены, зажимал брусок в тисках и обдирал его широкими, размашистыми движениями. Поначалу выходило криво. Первый брусок он обстругал так, что из ровного бруса получилось что-то вроде кривой морковки, и виновато показал мне результат. Я молча забрал морковку, бросил в ящик для растопки и дал ему новый.

— Не дави на нож, — сказал я. — Пусть нож сам режет. Ты не дерево пересиливаешь, ты ему помогаешь раскрыться. Длинное движение, от себя, спокойно.

Бран кивнул, насупился, взял следующий брусок. Этот вышел чуть лучше. Третий — ещё лучше. К десятому, где-то к концу дня, я с тихим удивлением заметил, что грани у бруска под его ножом ложатся почти ровные, а углы почти прямые. Руки у здоровяка были хоть и огромные, но, оказывается, не безнадёжные. Опыт с отцовского двора, про который он хвастался, всё-таки был не пустым звуком.

Вторым звуком был я сам.

Я сидел за верстаком, под лампой, и выводил Колодцы. Тонким резцом, не ножом. Для чистой работы у меня был набор настоящих резцов, пусть и не из белой стали, о которой я мечтал, но добротных. Брал обдёрнутый Браном брусок, уходил на секунду в тёмную комнату, и под веками проступала золотистая решётка волокон маны, идущих сквозь сосну. Система подсвечивала текстуру — где волокно идёт ровно, где закручивается у невидимого глазу сучка, где Колодец ляжет чисто, а где даст трещину.

Я вёл резец по подсвеченным линиям, и треугольники ложились один к одному, ровные, глубокие, чистые. Стружка завивалась из-под лезвия тонкими светлыми кольцами и падала на верстак, на колени, на пол. Пахло смолой, свежим деревом и горячим маслом от лампы. Хороший запах. Запах сделанной работы.

Так незаметно спустилась ночь.

Третьим звуком был Велес.

Мастер не обдирал и не резал. Мастер делал то, что умел лучше всех нас — пересаживал духов. Я подавал ему готовый брусок с вырезанным Колодцем, он брал временный Якорь с пойманным духом — мою дощечку со Сквозняком, осиновую плошку с Зерновым Теплом, плашку со статической горошиной, и проводил пересадку.

Это было красиво. Велес-пьяница на ночь куда-то делся совсем, остался Велес-мастер. Он клал дощечку рядом с бруском, вырезал на бруске короткую руну Тропы — знак, что прокладывает маршрут — и тихо, на выдохе, что-то бормотал, выводя на временном Якоре руну Тиски.