Но это не значит, что он был глуп или беззащитен.

Оторвавшийся от горящего человека ком золотистой энергии полетел в одного из комаину. Мне показалось, что в того самого, кто недавно подал голос, жалуясь на чересчур сильного агрессора. Человекоподобного пса-защитника золотистая энергия растворила на месте, сначала окутав, а затем показав нам моментально исчезающие мышцы, внутренности и кости. Сразу же после этого в щит ударили шесть "щупалец" из туго свитой миазмы.

Комаину взвыли. Хором. А затем упали на колени, позволяя защите рухнуть.

Клубящееся "пустое зло" тут же хлынуло на территорию Якудзёсейшин сёудай, быстро растекаясь по территории и накрывая собой оглушенных людей.

Я стрелял. Просто стрелял. Сначала разрядил последние из когда-то забытых обойм, затем из отобранных у девчонок "линьеров". Выстрел, выстрел, выстрел. Вера творит чудеса. Она, собранная своими старательными "фермерами", может позволить одному человеку очень многое. Контролировать ядовитые субстанции, сражаться с духами, даже какое-то время жить, будучи буквально нашпигованным свинцом и горящим. Но она не бесконечна. Каждыйакт чуда требует огромного количества украденной энергии человеческой веры. Каждая новая дырка в организме приближала культиста к небытию.

Только вот этого недостаточно. Он еще жив и парит в воздухе, а барабаны револьверов уже пусты. Сейчас культист создаст всего одно щупальце и хлопнет им по нам. Истощенная Цурума этого не переживет. Рейко, с её чудовищным запасом внутренней энергии, ждет очень долгая кома. А я… черт его знает.

Я встал во весь рост, сунув руку в карман, в надежде нашарить там портсигар. Бесконечно глупо, но есть шанс спровоцировать висящего на одном месте урода не на удар щупальцем, а на ту самую золотистую вспышку. Убив меня, он вполне может решить, что на крыше больше никто не представляет угрозу. Стрелять девчонкам уже нечем.

Надежды — это такая штука, которая оправдывается далеко не всегда. Зато постоянно вводит в заблуждение и частенько отвлекает от конструктивной деятельности.

Жрец несуществующего бога начал медленно формировать "щупальце", а я… вместо портсигара достал из кармана патрон.

Самый обычный. Разрывной. Завалявшийся.

Только вот времени поднять "директор", отдёргивая затвор, снаряжая найденное сокровище, прицелиться и выстрелить… у меня не было.

…его мне подарил Арк.

Рухнувший с небес ворон-фамильяр вцепился в остатки лица левитирующего культиста, полностью перекрыв тому обзор. Он смог мне дать мне несколько секунд, перед тем как сгорел в золотистом пламени с хриплым криком, оставляя меня без своего общества на пару месяцев, полных постоянной тупой боли в груди, посещающей каждого, кто позволил своему фамильяру умереть.