Я кивнула, не в силах говорить. В голове билась только одна мысль: «Что ты делаешь, Ульяна? Это фиктивный брак. Фиктивный торт. Фиктивные чувства». Но тело отказывалось слушать разум.
Администратор, деликатно наблюдавшая за нами, кашлянула и предложила попробовать ещё пару вариантов – на всякий случай. Я согласилась, надеясь, что это отвлечёт меня от предательского жара в груди.
Но Евгений не отстранился. Он пододвинулся ближе, теперь его локоть касался моего. Каждый раз, когда мужчина тянулся за очередным кусочком, его плечо задевало моё, я чувствовала, как по телу пробегают мурашки.
Четвёртый торт был лимонным с лавандой. Я поморщилась.
– Слишком цветочный. Как будто жуёшь мыло.
Евгений рассмеялся.
– Отлично. Значит, не берём.
Пятый – клубничный с белым шоколадом. Шестой – кокосовый с манго. Я пробовала, кивала, качала головой, но все мои мысли были не о тортах. Я думала о его колене, которое теперь точно касалось моего под столом. О его руке, которая лежала на спинке моего стула. О том, как он смотрел на меня, когда думал, что я не вижу.
Между нами висело напряжение, густое, как карамель. И с каждой секундой оно становилось всё более ощутимым.
– Ульяна, – вдруг произнёс Евгений.
Я подняла на него глаза.
– Что?
– Ты вся в шоколаде, – он протянул руку и большим пальцем стёр что-то с уголка моих губ.
Я перестала дышать.
Он не убрал палец сразу. Задержал на секунду, глядя мне в глаза, почувствовала, как мир вокруг плавится, подобно маслу на сковороде. Администратор исчезла, стены исчезли, остались только мы двое – и это проклятое прикосновение.
– Спасибо, – прошептала я.
– Всегда пожалуйста, – ответил он.
Евгений медленно убрал руку. Я перевела дыхание и снова уставилась на поднос, хотя перед глазами всё плыло.
– Фисташковый, – сказала севшим голосом. – Давай остановимся на фисташковом.
– Согласен, – кивнул Евгений.
Администратор, материализовавшись рядом, начала что-то записывать, предлагать варианты оформления, но я уже не слушала. Я смотрела на свои руки, лежащие на белоснежной скатерти и думала о том, что фиктивный брак – это, конечно, замечательно. Но что делать, если моё сердце отказывается считать его фиктивным?
Глава 12
Глава 12
Ульяна.
Я сидела за своим столом в приёмной и тупо смотрела на экран компьютера.
Документы, которые нужно было разложить по папкам, лежали нетронутые. Кофе, заботливо сваренный полчаса назад, давно остыл. А я всё прокручивала в голове события последних дней, пытаясь понять, где именно моя жизнь свернула не туда. Или туда? Чёрт, уже сама запуталась.
Месть. Всё началось с мести. Я хотела утереть нос Антону, хотела, чтобы он захлебнулся желчью, увидев, кого потерял. И выбрала для этого самое мощное оружие из доступных – Евгения Павловича Велесова. Миллиардера. Властного, красивого, опасного. Идеального кандидата на роль моего фиктивного жениха.