Офицер Родригес поднял руку.

— Они могут быть вооружены?

— Не знаем. Будьте осторожны, убийца может быть опасен. — Фостер посмотрел на меня. — Агент Митчелл, ты нашел это место. Хочешь зайти первым?

— Да.

— Тогда ты ведущий при задержании. Я прикрываю.

Кивнул. Мы прошли через узкий проезд вдоль здания к главному входу. Дверь металлическая, краска облупилась, потертая надпись «Гараж Джо открыто с 8 утра до 6 вечера».

Фостер толкнул дверь, она открылась со скрипом.

Внутри гараж на три бокса, в каждом автомобиль на подъемнике. В нос ударил запах машинного масла, бензина и металла. Бетонный пол весь в масляных пятнах, стены кирпичные, на потолке лампы дневного света.

В первом боксе под Ford Mustang работал мужчина в синем комбинезоне, лица не видно. Во втором боксе другой мужчина приваривал что-то на днище Buick, на голове маска сварщика, в стороны летели искры. В третьем боксе пусто.

У стены справа стояла деревянная потертая стойка со старым механическим кассовым аппаратом. За стойкой сидел мужчина лет шестидесяти, лысый, в серой рабочей рубашке с масляными пятнами. Курил сигару и читал газету.

Поднял глаза, увидел нас.

— Чем могу помочь?

Фостер достал значок детектива.

— Детектив Фостер, полицейский департамент. Это агенты ФБР Митчелл и Паркер. Нам нужно поговорить с вашими работниками.

Мужчина за стойкой нахмурился.

— Почему? Что они наделали?

— Расследуем дело. Я прошу вас не мешать.

Мужчина пожал плечами

— Хорошо, как хотите.

— Вы владелец мастерской?

— Да. Джо Макгрегор. Открыл эту мастерскую в пятьдесят восьмом. Ребята работают у меня давно, они хорошие механики. Что случилось?

— Не можем вам рассказывать. Оставайтесь здесь, пожалуйста.

Фостер кивнул Паркеру и офицерам. Паркер с офицером Родригесом пошли к задней двери чтобы блокировать выход. Офицер Ким остался у главного входа.

Я с Фостером пошел к первому боксу, увидел лицо работника и сразу понял, что это не он. Ему лет сорок точно, тот кого мы искали моложе. Я покачал головой и мы пошли ко второму боксу.

Мужчина в маске сварщика работал под днищем Бьюка Skylark на подъемнике. Он до сих пор держал сварочную горелку, синее пламя вырывалось с шипением, искры летели на пол. Он не слышал нас из-за шума.

Я подошел ближе и громко крикнул:

— Эй, приятель!

Мужчина вздрогнул и выключил горелку. Поднял маску сварщика на лоб. Лицо молодое, лет двадцати девяти, волосы темные и короткие, на щеках щетина, на лбу пот. Глаза карие, удивленные.

— Да? Кто вы такие?

Достал удостоверение, показал.

— Агент Итан Митчелл, ФБР. Это детектив Фостер, из полиции. Нужно задать несколько вопросов. Как вас зовут?