Бармен с ловкостью фокусника готовит нам коктейли. Я заказываю бутылку Krug Grande Cuvée, потому что сегодня не день для экономии. Настя берет бокал, ее губы касаются края, и я вижу, как она прищуривается, наслаждаясь вкусом. Мы чокаемся, и звон бокалов тонет в грохоте басов.

Танцпол. Почти сразу мы идем размять кости, и Настя начинает двигаться. Ее тело извивается в такт музыке, как будто она родилась для этого. Я беру ее за руку, и мы танцуем вместе. Рядом срабатывает вспышка фотоаппарата, и охрана тут же бросается на папарацци. Не дай бог, снимки опубликует какой-нибудь желтый журнал, и его подсунут жене. Ей-то я сказал, что еду на переговоры в Лондон… Скандал будет до небес.

Пленка засвечена, папарацци на руках выносят из клуба. Можно танцевать дальше.

Рядом извиваются какие-то итальянцы в ярких рубашках, араб в белом костюме с золотыми часами и пара англичан, которые уже едва стоят на ногах. Но нам нет до них дела. Мы — в своем мире. Настя подходит ближе, ее горячее дыхание на моей шее, и я чувствую, как адреналин бьет в виски.

Бутылки шампанского летят на наш стол одна за другой. Мы пьем, смеемся, танцуем. Настя берет микрофон у диджея и начинает петь под песню, которую я не узнаю, но это не важно. Ее голос, немного хриплый от шампанского, звучит так, будто она звезда. Да… А я прилично накидался, оказывается… Да и она тоже, иначе зачем полезла танцевать на стол, к вящему восторгу арабов и итальянцев, которые пока не привыкли к русскому разгулу.

Часы показывают три утра, но вечеринка только набирает обороты. Мы сидим за столом, вокруг нас бутылки, бокалы и окурки сигар. Настя кладет голову мне на плечо, и я чувствую, как ее тело расслабляется. Она шепчет что-то мне на ухо, но я не могу разобрать — музыка слишком громкая. Но это не важно. Я знаю, что она говорит.

Мы выходим из клуба под утро. Воздух холодный, но мы не чувствуем этого. Идем по пустынной улице, смеемся, спотыкаемся, держимся за руки. Настя говорит, что это был лучший вечер в ее жизни. И я знаю, что она права. Потому что в этот момент я чувствую себя живым. Настоящим.

И где-то там, за горами, уже всходит солнце. И тут раздается звонок сотового. Блядь!

— Сергей Дмитриевич, вас! — охранник протягивает мне трубку спутникового телефона. — Срочно!

— Господин Хлыстов? — услышал я голос, который не хотел бы слышать никогда. — Генерал Месяцев из ФСБ беспокоит. Помните такого?

— Ну! — недовольно ответил я. — Я на отдыхе.

— Все, отдохнул! Срочно возвращайся! — переходит на ты генерал. — В Москве захват заложников.Террористы требуют тебя. И мне почему-то кажется, что они все знают.