И ведь никто не подкопается...
Ну коснулась случайно, и что?.. От этого же не умирают.
Но именно после моего прикосновения человек умрёт. Но только через сутки. И, тем самым, обеспечит мне стопроцентное алиби – я же его не травила, не резала. И причина его смерти вообще никак не будет связана со мной.
Идеальная машина для убийств!
Глава 19
– Ты о чём? – ещё раз переспросил Грей, оторвавшись от ужина и картинно удивлённо уставившись на меня.
– Я о якобы проявившемся наследном даре, добровольном согласии на исчезновение, превратившемся в похищение, – я всё-таки не смогла подавить прозвучавшую в голосе истерику. – Надо сказать, у вас почти получилось.
Он не ответил сразу. Сначала пожал плечами, пропустил растопыренные пальцы сквозь волосы и только потом хмыкнул и с лёгкой улыбкой ответил:
– Всё было так явно?
Я поджала губы. Всё нутро сжалось в едкий клубок недоверия и злости.
– Всё было так тупо! – выплюнула ему прямо в лицо. – Аварию подстроили специально?
Грей тяжело вздохнул и снова принялся терзать ножом мясо, будто не замечая, что я балансирую на грани паники.
– Нет, – ответил, прожевав кусочек. – Это была случайность.
– Да ты что?! Так я и поверила! Тогда, может, объяснишь, что происходит?! – подскочив со стула, я отбежала к входной двери – если вздумает напасть, я буду на несколько шагов ближе к свободе.
Пульс грохотал в ушах так громко, что, казалось, парень тоже его слышал.
– Прекрати истерику, сядь и поешь, – он поднял глаза и ножом указал на нетронутый салат.
– Да пошёл ты! – взвилась я и прищурилась, с подозрением оглядывая стол. – Ты туда что-то подмешал, да?! Что в салате?!
Грей не стал оправдываться.
Не отрывая от меня взгляда, подтянул к себе контейнер, открыл крышку и принюхался, как будто действительно проверял его на наличие чего-нибудь, что не должно входить в состав. Потом выудил довольно крупную креветку, закинул её в рот, демонстративно прожевал и, запив большим глотком чая, флегматично выдал:
– Лимона пожалели.
Я стояла, готовая сорваться в любой момент, а он был спокоен, как будто всё это ему мало интересно, будто всё происходящее – сценка из дешёвого бульварного романа, в котором ему неожиданно отведена какая-то роль, и он данному факту не то чтобы рад.
– Теперь веришь? – спросил мой похититель тоном взрослого человека, уставшего уговаривать маленького капризного ребёнка.
– Мне всё надоело! Я хочу домой! – выкрикнула я, сжав ладони в кулаки.
– А я устал и хочу спать, – отозвался он с раздражающим спокойствием. – Но почему-то сижу здесь и слушаю твои истерики. Может объяснишь, что на тебя нашло? Вроде бы, в дом входила нормальная.