— И какая же у меня работа, мерзавец? — спрашивает она, угрюмо смотря на меня.

— Какая злюка, ты точно маленькая злая собачка.

— Тц. Ты хоть понимаешь кому это гово… кхм. — она кашлянула в кулак, вовремя опомнившись.

— Итак. Твоя задача будет уничтожить десять тысяч солдат, что ведёт граф Хартфилд, прямо в тыл имперцам, — и достаю из-за пояса маску Воробья. — Прямо в ней.

Понимание медленно проступает на её лице.

— Откуда… Откуда ты узнал?

— Эм. Прочитал донесения на твоём столе, — чещу щеку в недоумении. — Затем сверил с картой и расставленными фигурами.

Она поджала губы и медленно моргнула, ведь это же было очевидно, что ещё я мог делать в её шатре? Помимо распития прекрасного винца.

— Хочу, чтобы ты их уничтожила. Не всех. Пару сотен можно оставить. Чтобы они разнесли весть о том, КТО это сделал.

Тишина.

Она смотрит на маску. Затем на меня. Снова на маску.

— Ты хоть понимаешь, что предлагаешь? Это же британские солдаты.

— Солдаты Хартфилда. Не твои.

— И всё равно это…

— Измена? — заканчиваю за неё. — Предательство короны? Да, Аннабель. Именно так. И ты сделаешь это.

— А если откажусь?

Улыбаюсь. Медленно. Совсем без тепла.

— Не откажешься.

Она сглатывает:«Он прав… Если не сделаю это, он просто прикончит меня. Да и… почему часть меня ХОЧЕТ этого… Ещё и Хартфилд тот ещё кусок дерьма. И всё же…»

— Они не заслужили такой участи, — говорит вслух.

— Погоди, неужели ты ищешь у меня сочувствия? — приподнимаю бровь. — С каких пор тебя волнуют чужие судьбы? — она молчит. — Ты ведь садистка, Аннабель. Любишь убивать. Смотреть, как жизнь уходит из глаз. И я даю тебе десять тысяч жертв. Целый лагерь. Делай с ними что хочешь. Разве это не подарок?

«Подарок. Он называет это подарком. Десять тысяч смертей для меня одной. Какой мужчина ещё мог сделать подобное для меня… какой же он ненормальный… ублюдок…»

Она обрывает мысль и произносит тихо:

— Я всё сделаю.

— Хорошая девочка. Только будет одно условие.

— Какое ещё?

— Не получай слишком много удовольствия. — и подмигиваю ей.

Её серые глаза вспыхивают.

— Иди к чёрту, ненормальный.

— А он меня не приглашал.

— Я так-то в свой шатёр тоже.

— И потому послала сотню охотников.

— Я просто хотела узнать, куда делся отряд магистров рыцарского ордена. Ты же был участником группы диверсантов, что влезли в форт.

— А, да? И всё? — вскидываю бровь. — Я убил их.

— Это я уже поняла. — вздыхает она. — Но не могу понять одного, почему ты, будучи лордом-эфироправом, ведёшь такой нелепый образ жизни. — и смотрит мне в глаза.

— В каком смысле?

— Неужели не понимаешь? — хмурится та. — Лорды на вершине. Законы им не писаны. Ведь каждый из них — настоящее достояние государства. Они живут роскошной жизнью словно Боги. Да и считают себя божествами. И чтобы лорд вёл столь простой образ жизни? В чём смысл, когда весь мир у твоих ног? Роскошные дворцы, гаремы, бесчисленные ресурсы. И ты, бегающий в этой дурацкой маске с арбалетом. Серьёзно? У тебя точно не все дома, уж прости.