Я пересёк тротуар и нырнул в первую же подворотню, ведущую прочь от шоссе. Оцепление осталось за спиной. Копы были заняты трупами, свидетелями и друг другом — им не было дела до какого-то парня в камуфляже, который просто уходил в закат. Ну, почти в закат. Солнце уже село, и небо над Майами налилось густой синевой, в которой зажигались первые звёзды.

Камуфляж — отличная штука, когда ты в лесу или среди руин. Он размывает силуэт, прячет тебя от вражеских глаз. Но здесь, в городе, среди обычных людей в шортах, футболках и лёгких платьях, я выглядел как белая ворона. Вернее, как пятнистая ворона, в звании сержанта Росгвардии, которую ещё и видно за версту. Прохожие шарахались, провожали взглядами, кто-то тыкал пальцем. Парочка подростков на великах присвистнула мне вслед. Я старался не обращать внимания и просто шёл, ускоряя шаг.

Улочка, в которую я свернул, оказалась совсем не похожа на глянцевые открытки Майами. Здесь не было пальм и белоснежных вилл. Здесь было грязно, тесно и воняло мочой, чем-то горелым из забегаловок и прелыми отходами. Ржавые контейнеры с мусором стояли вплотную к обшарпанным стенам, из них вываливались пакеты, и по ним деловито шуршали крысы, никого не боясь. Бомж в обносках, сидящий у стены, проводил меня мутным взглядом и что-то прошамкал вслед. Трое темнокожих парней в мешковатых штанах, ошивающихся у входа в закрытую прачечную, тоже проводили меня взглядом, но лезть не стали — может, камуфляж сыграл свою роль, намекая, что я не простая добыча. Хотя оружие мне бы их пригодилось. Что там носят с собой простые чёрные дворовые парни?

Но сейчас мне нужно было такси. И без телефона оставался старый дедовский способ — голосовать на дороге. Но тут, в этих трущобах, такси почему-то не ездили. Нужно было выбираться на более оживлённую дорогу.

Я шёл, оглядываясь, чувствуя спиной каждый взгляд. Тишина давила на уши, разбавляемая лишь отдалённым гулом машин и моим собственным дыханием. Адреналин потихоньку схлынул, оставив после себя противную слабость в коленях и звенящую пустоту в голове. Всё произошедшее казалось дурным сном. Погоня, стрельба, трупы, угрозы по телефону, список врагов, от которого кровь стынет… И теперь я здесь, один, без оружия, в камуфляже, пробираюсь по помойке, чтобы встретиться с Ракитиным.

Я вышел на маленькую улочку, ещё более узкую и тёмную, чем предыдущая. И в свете единственного окна на втором этаже было видно, как двое алкашей делят бутылку у стены. Из подворотни доносились звуки какой-то испанской музыки и женский смех. Я ускорил шаг, чтобы поскорее миновать это место. До порта было ещё далеко, нужно было поймать тачку.