Вечером после работы направился на нужный адрес. Пятиэтажка-хрущевка в старом районе. Подъезд воняет мокрыми тряпками, табаком и жареным минтаем. Всё как раньше. Только домофон новый на двери бегущей строкой мигает. Я проскользнул внутрь за какой-то бабулечкой, что несла сумки с продуктами. Помог ей донести до квартиры поклажу — что удивительно, она даже не шарахнулась от незнакомца. Расслабился народ.

А сам поднялся на этаж выше. Вот и нужная дверь. На удивление она оказалась новой и на вид презентабельной. Не дощатой и не жестяной, а отделанной шпоном под орех. А Грач-то жирует! Не забыл ремесло, кого-то щиплет потихоньку.

Я позвонил в звонок, стал ждать. Сколько ему сейчас? Далеко за шестьдесят. При его образе жизни и любви к пойлу, наверное, выйдет сейчас ко мне дряхлый старик на худых трясущихся ножках с пустозубым ртом и желтыми ввалившимися глазами.

Блин… Может, зря только затеял? Не поможет мне дед в таком щекотливом деле. Хватка не та, пальцы утратили проворство, а глаз не остр, как раньше.

Раздались шаркающие шаги. Щелкнул замок, и на пороге появился вовсе не пенсионер… А… молодая девица с голыми ляжками и в одной футболке, сквозь которую просвечивали выпирающие темные кружочки сосков. В носу кольцо, в ушах тоже куча железок. Макияж боевой, как у индейца. Роскошные рыжие волосы заплетены в афрокосы. Руки по локоть расписаны цветными татухами. Сама фигуристая, и даже на мордяху симпотная, но не в моем вкусе. Не люблю, когда у женщин железки из носа.

— Добрый день, а где Руся? — немного опешил я, разглядывая девицу и соображая — дочь она ему или кто. Но сходства во внешности не уловил.

— Кто? — девица лопнула пузырь жвачки.

— Кхм. Руслан Коган здесь живет?

— Аргус, — уточнила девушка.

— Чего? Какой еще Аргус… Грач он, а не Аргус.

— Молодой человек, моего мужчину зовут Аргус. В миру он Руслан Коган, да… Он сейчас в спортзале.

— Кто в спортзале? Руся? — я чувствовал, как глаза на лоб лезут, даже прищурился немного через силу, чтобы совсем не убежали.

— Аргус… Если вы по снятию темной ауры, то вот его контакты, — девчонка протянула мне визитку.

Визитка была странная. В левом нижнем углу — маленький знак: тонкая линия, изгибается как змея или поток воды. Ни имени, ни фамилии.

Только три строки, напечатанные простым темно-серым шрифтом, без заглавных букв:

курс «молчание силы»

практики внутренней опоры и мягкой власти

ведущий: аргус

На ней — ни телефона, ни email. Только квадрат непонятный.

— А телефон его есть, этого… Ануса?

— Аргуса, — скривилась девушка и негодующе посмотрела на меня, даже пузырь не получилось надуть. — Телефон — это бренность. Мы не используем телефоны.