Квартирка затрапезная, но вот эта комната, что называется, отделана от и до — под студию. В подсветке синей, в непонятных декорациях, драпировочка, мебель в стиль. И посредине ковра, возле компьютерного кресла, лежит парень в луже собственной крови. Футболка вся в щелевидных дырах — колото-резаные раны от клинкового оружия. Нож, ясное дело.

Криминалист уже начал фоткать, вспышка то и дело сверкала в глазах присутствующих.

— Ну, что скажете? — присел, я на корточки рядом с трупом, обращаясь к медику.

— Смерть наступила около пяти-семи часов назад, — та ощупывала тело тонкими пальчиками в перчатках.

Осматривала характер трупных пятен и другие признаки для вынесения вердикта.

— Что еще интересненького? Вас, кстати, как зовут?

— Анфиса Вадимовна Скляр, — послушно доложилась медичка, как на комиссии.

А сама сосредоточенно и самозабвенно проводила предварительное исследование трупа. И ни фига она их не боится. Молодец, отличница.

— А я Максим, — улыбнулся в ответ.

Люблю умных женщин, разговаривать с ними — одно удовольствие. Жаль, что только разговаривать. Или не только?.. Так… не о том сейчас думать нужно…

Девушка чуть смутилась моей улыбке, может, подумала, что я к ней подкатываю. Но мне реально труп сейчас важнее. В голове крутилось только одно. Спор. Кобра. Раскрыть. Убийство.

Вот если бы перекупа убили или наркобарыгу, я бы вмиг след взял. Знал, с какой стороны такое крутить. А тут… блогер. Кому, на хрен, он нужен?

Но назвался груздем — уйдешь под закуску. Только я не груздь. Блогер — так блогер…

— Что еще странного есть? — спросил я. — Удары ножом нанесены хаотично, неумело. Да?

— Вы правы, — кивнула девушка, уже засовывая тонкий щуп в раневой канал, чтобы измерить глубину поражения.

— Бил правша или левша? — продолжал я расспросы.

— Судя по направлению, углу, траектории… Правша. Но я потом на вскрытии точно скажу, это пока предварительная информация.

— Ну разумеется, — подбодрил я. — А это что там у нас?

Я взял у медика перчатки, нацепил, щелкнув резинкой. Хорошие перчатки сейчас, наши-то раньше тугими были и рвались чуть что, как китайские гандоны. Я потянулся и разжал пальцы у трупа. В правой руке у него было что-то зажато.

— Лоскут? — приблизился к нам криминалист, тут же сунул к находке масштабную линейку и принял изготовку, чтобы щелкнуть детальный снимок.

— Фрагмент ткани, — соглашаясь, задумчиво проговорил я, осматривая обрывок в клетку. — Похоже на… карман? Накладной.

— Потерпевший боролся за жизнь, — высказал версию пухлый криминалист, — и оборвал карман. На одежде убийцы. Нагрудный.