А стоило мне один раз сорваться, показать зубы, наорать на самого могущественного человека в нашем бизнес-центре — и этот самый человек молча варит мне кофе.

Математика до смешного проста. Уравнение сошлось.

Быть хорошей девочкой — это билет в один конец на станцию «Половая тряпка».

Быть стервой — это инстинкт самосохранения.

Стерв не гладят против шерсти. Стервам варят эспрессо.

Я допиваю кофе, чувствуя, как вместе с кофеином по венам разливается недобрая энергия.

Прощай, Марина-терпила.

Здравствуй, Марина, которой абсолютно нечего терять.

Дверь кабинета распахивается.

Руслан Тимурович выходит из кабинета стремительно, на ходу застегивая пиджак.

Его лицо снова непроницаемо.

— Выпила? — бросает он, не глядя на меня. — Собирайся. Мы выиграли тендер на облагораживание эко-парка «Зеленая пойма». Выезжаем на объект. Надо посмотреть, как обстоят дела на месте.

Я замираю, так и не донеся чашку до стола.

— Эко-парка? — я хмурюсь, забыв про свежеобретенную стервозность. — Руслан Тимурович, мы — «Вертикаль». Мы льем бетон, возводим стеклянные небоскребы и пробиваем скальные грунты. Кустики, белочки и ландшафтный дизайн — это вообще не наш профиль!

Он останавливается у лифта и переводит на меня тяжелый взгляд.

— Не наш, — холодно подтверждает он. — Но мы это сделаем. Потому что тендер правительственный, и за ним стоят люди, которым я не собираюсь отказывать. Ноутбук, планшет, сметы. Живо.

Я опускаю взгляд на свои ноги.

— Руслан Тимурович. На мне юбка-карандаш, в которой я могу делать шаги максимум по пятнадцать сантиметров, и модные шпильки. Какой объект в лесу? Я там увязну!

— Значит, понесешь свои шпильки в зубах, — невозмутимо парирует он. — Лифт через минуту.

Я скрежещу зубами, сгребаю в сумку планшет, и мысленно проклинаю этого невыносимого деспота.

Вылетаю в коридор, цокая каблуками. Подходит лифт и мы спускаемся на первый этаж в звенящей, напряженной тишине.

Двери лифта разъезжаются в просторный холл бизнес-центра.

Я делаю шаг вперед и... застываю, как вкопанная. Воздух вышибает из легких с такой силой, словно меня ударили под дых.

У турникетов охраны, переминаясь с ноги на ногу, стоит Славик.

Мой почти бывший муж. В той самой дурацкой футболке, которую я подарила ему на Новый год.

В руках он сжимает какой-то чахлый, помятый букет из трех сиротливых розочек, завернутых в прозрачную слюду.

При виде меня его лицо озаряется такой самодовольной, снисходительной улыбкой, что у меня внутри все переворачивается от омерзения.

— Марин! — он бросается ко мне, игнорируя охранника. — Малыш! Ну все, хватит дуться. Я тут подумал... так и быть, я прощаю твою вчерашнюю истерику. Понимаю, ПМС, нервы... Поехали домой, я даже цветы тебе купил!