Любуюсь собой в зеркале за сценой и не узнаю.

Из отражения на меня смотрит… Лика. Раскрепощённая, яркая и манящая.

И снова на сцене меня слепят софиты. Иду, оглушённая их светом и музыкой. Не спотыкаюсь ни разу. Даже когда замечаю в зрительном зале… Стаса.

Он сидит в первом ряду. Смотрит своим фирменным гипнотизирующим, давящим взглядом…

В груди разливается жар, а колени начинают дрожать. Но я всё-таки ухожу со сцены с гордо поднятой головой.

Стас всё-таки приехал…

Значит, настало время поговорить!

После финального выхода вместе с Фимой снова выхожу за сцену, предвкушая, как сниму это всё с себя.

На пути в гримерку дорогу мне перегораживает Стас.

— Если бы я знал, что это будет голый показ, то ни за что не отпустил бы тебя… — он хмурится и смотрит с осуждением, будто это моя вина.

— Да брось! — говорит мимо проходящая Фима. — Не строй из себя ханжу! Между прочим, это платье уже поставили на бронь.

— Нет, — категорично заявляет Стас, не сводя с меня глаз, — я его куплю у тебя.

— Да? — Фима смеряет нас обоих хитрым взглядом. — Ну ладно… Я пришлю тебе счёт. За это платье и за то, что вы уже успели испортить.

— Без проблем, — пальцы Стаса смыкаются на моём запястье. — Мы займём твою бирюзовую комнату на часик?

— Ла-адно, Стас, — тянет Фима, — в виде исключения и одолжения лично тебе. Обычно я не позволяю так обращаться со своими моделями…

— Спасибо, Фима. Пойдём, Лика!

Он тянет меня за руку, заставляя идти за собой.

Оглядываюсь растерянно на Фиму, а та улыбается как-то странно и машет рукой.

— Стас, подожди…

Пытаюсь остановиться и притормозить его. Тяну свою руку. Но Стас будто не замечает моего сопротивления. Мы проходим через гримерки и толпу гостей, обсуждающих прошедший показ с бокалами шампанского в руках.

Затем оказываемся в коридоре с несколькими дверями. Стас толкает одну из них и тянет меня туда.

Тут… в стиле Фимы!

Всё в оттенках бирюзы разной насыщенности. Стены, портьеры на окнах, столик из эпоксидной смолы и дерева. И даже мягкие диваны возле столика — в том же цвете.

Если бы интерьер собирала не Фима, получилась бы безвкусица, но здесь чувствуется её рука. Комната выглядит стильной.

Похоже на переговорную. Несколько диванчиков стоят полукругом. У стены — аппарат для приготовления кофе и кулер.

— Что ты делаешь? — спрашиваю я, заметив, как Стас поворачивает замок, запирая изнутри дверь комнаты.

— Не хочу, чтобы нам помешали…

Он разворачивается ко мне лицом, и у меня моментально пересыхает в горле.

Какой у него дикий взгляд… голодный…

— Я обещал не принуждать тебя, не давить, но…